| Épilogue |
| I |
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Le soleil, moins ardent,⎟ luit clair au ciel moins dense. |
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a |
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Balancés par un vent⎟ automnal et berceur, |
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b |
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Les rosiers du jardin⎟ s'inclinent en cadence. |
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L'atmosphère ambiante⎟ a des baisers de sœur. |
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b |
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La Nature a quitté⎟ pour cette fois son trône |
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a |
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De splendeur, d'ironie⎟ et de sérénité : |
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b |
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Clémente, elle descend,⎟ par l'ampleur de l'air jaune, |
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a |
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Vers l'homme, son sujet⎟ pervers et révolté. |
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b |
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Du pan de son manteau⎟ que l'abîme constelle, |
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a |
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Elle daigne essuyer⎟ les moiteurs de nos fronts, |
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b |
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Et son âme éternelle⎟ et sa forme immortelle |
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Donnent calme et vigueur⎟ à nos cœurs mous et prompts. |
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Le frais balancement⎟ des ramures chenues, |
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L'horizon élargi⎟ plein de vagues chansons, |
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b |
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Tout, jusqu'au vol joyeux⎟ des oiseaux et des nues, |
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a |
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Tout, aujourd'hui, console⎟ et délivre. – Pensons. |
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b |
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| II |
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Donc, c'en est fait. Ce livre⎟ est clos. Chères Idées |
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a |
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Qui rayiez mon ciel gris⎟ de vos ailes de feu |
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Dont le vent caressait⎟ mes tempes obsédées, |
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a |
| 20 |
Vous pouvez revoler⎟ devers l'Infini bleu ! |
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b |
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Et toi, Vers qui tintais,⎟ et toi, Rime sonore, |
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a |
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Et vous, Rythmes chanteurs,⎟ et vous, délicieux, |
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Ressouvenirs, et vous,⎟ Rêves, et vous encore, |
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a |
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Images qu'évoquaient⎟ mes désirs anxieux, |
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| 25 |
Il faut nous séparer.⎟ Jusqu'aux jours plus propices |
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a |
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Où nous réunira⎟ l'Art, notre maître, adieu, |
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b |
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Adieu, doux compagnons,⎟ adieu, charmants complices ! |
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a |
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Vous pouvez revoler⎟ devers l'Infini bleu. |
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b |
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Aussi bien, nous avons⎟ fourni notre carrière, |
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a |
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Et le jeune étalon⎟ de notre bon plaisir, |
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b |
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Tout affolé qu'il est⎟ de sa course première, |
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a |
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A besoin d'un peu d'ombre⎟ et de quelque loisir. |
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b |
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– Car toujours nous t'avons⎟ fixée, ô Poésie, |
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a |
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Notre astre unique et notre⎟ unique passion, |
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b |
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T'ayant seule pour guide⎟ et compagne choisie, |
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a |
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Mère, et nous méfiant⎟ de l'Inspiration. |
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b |
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| III |
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Ah ! l'Inspiration⎟ superbe et souveraine, |
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L'Égérie aux regards⎟ lumineux et profonds, |
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b |
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Le Genium commode⎟ et l'Erato soudaine, |
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a |
| 40 |
L'Ange des vieux tableaux⎟ avec des ors au fond, |
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b |
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La Muse, dont la voix⎟ est puissante sans doute, |
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a |
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Puisqu'elle fait d'un coup⎟ dans les premiers cerveaux, |
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b |
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Comme ces pissenlits⎟ dont s'émaille la route, |
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a |
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Pousser tout un jardin⎟ de poèmes nouveaux, |
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b |
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| 45 |
La Colombe, le Saint⎟-Esprit, le saint Délire, |
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Les Troubles opportuns,⎟ les Transports complaisants, |
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b |
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Gabriel et son luth,⎟ Apollon et sa lyre, |
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a |
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Ah ! l'Inspiration,⎟ on l'invoque à seize ans ! |
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b |
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Ce qu'il nous faut à nous,⎟ les Suprêmes Poètes |
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a |
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Qui vénérons les Dieux⎟ et qui n'y croyons pas, |
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b |
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À nous dont nul rayon⎟ n'auréola les têtes, |
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a |
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Dont nulle Béatrix⎟ n'a dirigé les pas, |
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b |
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À nous qui ciselons⎟ les mots comme des coupes |
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a |
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Et qui faisons des vers⎟ émus très froidement, |
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b |
| 55 |
À nous qu'on ne voit point⎟ les soirs aller par groupes |
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a |
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Harmonieux au bord⎟ des lacs et nous pâmant, |
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b |
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Ce qu'il nous faut à nous,⎟ c'est, aux lueurs des lampes, |
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a |
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La science conquise⎟ et le sommeil dompté, |
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b |
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C'est le front dans les mains⎟ du vieux Faust des estampes, |
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a |
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C'est l'Obstination⎟ et c'est la Volonté ! |
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b |
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C'est la Volonté sainte,⎟ absolue, éternelle, |
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a |
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Cramponnée au projet⎟ comme un noble condor |
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b |
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Aux flancs fumants de peur⎟ d'un buffle, et d'un coup d'aile |
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a |
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Emportant son trophée⎟ à travers les cieux d'or ! |
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b |
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| 65 |
Ce qu'il nous faut à nous,⎟ c'est l'étude sans trêve, |
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a |
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C'est l'effort inouï,⎟ le combat nonpareil, |
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b |
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C'est la nuit, l'âpre nuit⎟ du travail, d'où se lève |
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a |
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Lentement, lentement,⎟ l'Œuvre, ainsi qu'un soleil ! |
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b |
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Libre à nos Inspirés,⎟ cœurs qu'une oeillade enflamme, |
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a |
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D'abandonner leur être⎟ aux vents comme un bouleau ; |
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b |
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Pauvres gens ! l'Art n'est pas⎟ d'éparpiller son âme : |
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Est-elle en marbre, ou non,⎟ la Vénus de Milo ? |
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b |
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Nous donc, sculptons avec⎟ le ciseau des Pensées |
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a |
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Le bloc vierge du Beau,⎟ Paros immaculé, |
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| 75 |
Et faisons-en surgir⎟ sous nos mains empressées |
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a |
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Quelque pure statue⎟ au péplos étoilé, |
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b |
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Afin qu'un jour, frappant⎟ de rayons gris et roses |
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Le chef-d'œuvre serein,⎟ comme un nouveau Memnon, |
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b |
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L'Aube-Postérité,⎟ fille des Temps moroses, |
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a |
| 80 |
Fasse dans l'air futur⎟ retentir notre nom ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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