| Épilogue |
| I |
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Le soleil, moins ardent, | luit clair au ciel moins dense. |
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a |
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Balancés par un vent | automnal et berceur, |
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b |
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Les rosiers du jardin | s'inclinent en cadence. |
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L'atmosphère ambiante | a des baisers de sœur. |
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b |
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La Nature a quitté | pour cette fois son trône |
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a |
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De splendeur, d'ironie | et de sérénité : |
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b |
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Clémente, elle descend, | par l'ampleur de l'air jaune, |
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a |
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Vers l'homme, son sujet | pervers et révolté. |
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b |
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Du pan de son manteau | que l'abîme constelle, |
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a |
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Elle daigne essuyer | les moiteurs de nos fronts, |
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b |
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Et son âme éternelle | et sa forme immortelle |
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a |
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Donnent calme et vigueur | à nos cœurs mous et prompts. |
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b |
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Le frais balancement | des ramures chenues, |
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L'horizon élargi | plein de vagues chansons, |
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b |
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Tout, jusqu'au vol joyeux | des oiseaux et des nues, |
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a |
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Tout, aujourd'hui, console | et délivre. – Pensons. |
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b |
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| II |
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Donc, c'en est fait. Ce livre | est clos. Chères Idées |
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a |
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Qui rayiez mon ciel gris | de vos ailes de feu |
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Dont le vent caressait | mes tempes obsédées, |
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| 20 |
Vous pouvez revoler | devers l'Infini bleu ! |
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b |
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Et toi, Vers qui tintais, | et toi, Rime sonore, |
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a |
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Et vous, Rythmes chanteurs, | et vous, délicieux, |
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b |
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Ressouvenirs, et vous, | Rêves, et vous encore, |
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a |
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Images qu'évoquaient | mes désirs anxieux, |
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b |
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| 25 |
Il faut nous séparer. | Jusqu'aux jours plus propices |
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a |
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Où nous réunira | l'Art, notre maître, adieu, |
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b |
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Adieu, doux compagnons, | adieu, charmants complices ! |
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a |
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Vous pouvez revoler | devers l'Infini bleu. |
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b |
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Aussi bien, nous avons | fourni notre carrière, |
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a |
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Et le jeune étalon | de notre bon plaisir, |
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b |
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Tout affolé qu'il est | de sa course première, |
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a |
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A besoin d'un peu d'ombre | et de quelque loisir. |
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b |
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– Car toujours nous t'avons | fixée, ô Poésie, |
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a |
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Notre astre unique et notre | unique passion, |
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b |
| 35 |
T'ayant seule pour guide | et compagne choisie, |
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a |
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Mère, et nous méfiant | de l'Inspiration. |
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b |
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| III |
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Ah ! l'Inspiration | superbe et souveraine, |
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L'Égérie aux regards | lumineux et profonds, |
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Le Genium commode | et l'Erato soudaine, |
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a |
| 40 |
L'Ange des vieux tableaux | avec des ors au fond, |
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b |
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La Muse, dont la voix | est puissante sans doute, |
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a |
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Puisqu'elle fait d'un coup | dans les premiers cerveaux, |
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b |
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Comme ces pissenlits | dont s'émaille la route, |
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a |
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Pousser tout un jardin | de poèmes nouveaux, |
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b |
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| 45 |
La Colombe, le Saint |-Esprit, le saint Délire, |
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Les Troubles opportuns, | les Transports complaisants, |
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b |
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Gabriel et son luth, | Apollon et sa lyre, |
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a |
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Ah ! l'Inspiration, | on l'invoque à seize ans ! |
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b |
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Ce qu'il nous faut à nous, | les Suprêmes Poètes |
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a |
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Qui vénérons les Dieux | et qui n'y croyons pas, |
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b |
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À nous dont nul rayon | n'auréola les têtes, |
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a |
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Dont nulle Béatrix | n'a dirigé les pas, |
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b |
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À nous qui ciselons | les mots comme des coupes |
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a |
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Et qui faisons des vers | émus très froidement, |
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b |
| 55 |
À nous qu'on ne voit point | les soirs aller par groupes |
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a |
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Harmonieux au bord | des lacs et nous pâmant, |
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b |
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Ce qu'il nous faut à nous, | c'est, aux lueurs des lampes, |
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a |
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La science conquise | et le sommeil dompté, |
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b |
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C'est le front dans les mains | du vieux Faust des estampes, |
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a |
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C'est l'Obstination | et c'est la Volonté ! |
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b |
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C'est la Volonté sainte, | absolue, éternelle, |
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a |
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Cramponnée au projet | comme un noble condor |
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b |
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Aux flancs fumants de peur | d'un buffle, et d'un coup d'aile |
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a |
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Emportant son trophée | à travers les cieux d'or ! |
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b |
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| 65 |
Ce qu'il nous faut à nous, | c'est l'étude sans trêve, |
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a |
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C'est l'effort inouï, | le combat nonpareil, |
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b |
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C'est la nuit, l'âpre nuit | du travail, d'où se lève |
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a |
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Lentement, lentement, | l'Œuvre, ainsi qu'un soleil ! |
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b |
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Libre à nos Inspirés, | cœurs qu'une oeillade enflamme, |
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a |
| 70 |
D'abandonner leur être | aux vents comme un bouleau ; |
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b |
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Pauvres gens ! l'Art n'est pas | d'éparpiller son âme : |
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Est-elle en marbre, ou non, | la Vénus de Milo ? |
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b |
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Nous donc, sculptons avec | le ciseau des Pensées |
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a |
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Le bloc vierge du Beau, | Paros immaculé, |
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b |
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| 75 |
Et faisons-en surgir | sous nos mains empressées |
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a |
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Quelque pure statue | au péplos étoilé, |
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b |
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Afin qu'un jour, frappant | de rayons gris et roses |
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Le chef-d'œuvre serein, | comme un nouveau Memnon, |
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b |
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L'Aube-Postérité, | fille des Temps moroses, |
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a |
| 80 |
Fasse dans l'air futur | retentir notre nom ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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