| La Mort de Philippe II |
À Louis-Xavier de Ricard |
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Le coucher d'un soleil⎟ de septembre ensanglante |
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La plaine morne et l'âpre⎟ arête des sierras |
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Et de la brume au loin⎟ l'installation lente. |
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Le Guadarrama pousse⎟ entre les sables ras |
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Son flot hâtif qui va⎟ réfléchissant par places |
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Quelques oliviers nains⎟ tordant leurs maigres bras. |
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Le grand vol anguleux⎟ des éperviers rapaces |
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Raye à l'ouest le ciel mat⎟ et rouge qui brunit, |
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Et leur cri rauque grince⎟ à travers les espaces. |
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Despotique, et dressant⎟ au-devant du zénith |
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L'entassement brutal⎟ de ses tours octogones, |
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L'Escurial étend⎟ son orgueil de granit. |
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Les murs carrés, percés⎟ de vitraux monotones, |
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Montent droits, blancs et nus,⎟ sans autres ornements |
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Que quelques grils sculptés⎟ qu'alternent des couronnes. |
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Avec des bruits pareils⎟ aux rudes hurlements |
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D'un ours que des bergers⎟ navrent de coups de pioches |
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Et dont l'écho redit⎟ les râles alarmants, |
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Torrent de cris roulant⎟ ses ondes sur les roches, |
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Et puis s'évaporant⎟ en des murmures longs, |
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Sinistrement dans l'air⎟ du soir tintent les cloches. |
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Par les cours du palais,⎟ où l'ombre met ses plombs, |
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Circule – tortueux⎟ serpent hiératique – |
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Une procession⎟ de moines aux frocs blonds |
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Qui marchent un par un,⎟ suivant l'ordre ascétique, |
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Et qui, pieds nus, la corde⎟ aux reins, un cierge en main, |
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Ululent d'une voix⎟ formidable un cantique. |
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– Qui donc ici se meurt ?⎟ Pour qui sur le chemin |
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Cette paille épandue⎟ et ces croix long-voilées |
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Selon le rituel⎟ catholique romain ? – |
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La chambre est haute, vaste⎟ et sombre. Niellées, |
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Les portes d'acajou⎟ massif tournent sans bruit, |
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Leurs serrures étant,⎟ comme leurs gonds, huilées. |
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Une vague rougeur⎟ plus triste que la nuit |
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Filtre à rais indécis⎟ par les plis des tentures |
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À travers les vitraux⎟ où le couchant reluit, |
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Et fait papilloter⎟ sur les architectures, |
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À l'angle des objets,⎟ dans l'ombre du plafond, |
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Ce halo singulier⎟ qu'on voit dans les peintures. |
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Parmi le clair-obscur⎟ transparent et profond |
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S'agitent effarés⎟ des hommes et des femmes |
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À pas furtifs, ainsi⎟ que les hyènes font. |
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Riches, les vêtements⎟ des seigneurs et des dames, |
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Velours, panne, satin,⎟ soie, hermine et brocart, |
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Chantent l'ode du luxe⎟ en chatoyantes gammes, |
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Et, trouant par éclairs⎟ distancés avec art |
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L'opaque demi-jour,⎟ les cuirasses de cuivre |
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Des gardes alignés⎟ scintillent de trois quart. |
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Un homme en robe noire,⎟ à visage de guivre, |
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Se penche, en caressant⎟ de la main ses fémurs, |
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Sur un lit, comme l'on⎟ se penche sur un livre. |
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Des rideaux de drap d'or⎟ roides comme des murs |
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Tombent d'un dais de bois⎟ d'ébène en droite ligne, |
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Dardant à temps égaux⎟ l'œil des diamants durs. |
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Dans le lit, un vieillard⎟ d'une maigreur insigne |
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Égrène un chapelet,⎟ qu'il baise par moment, |
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Entre ses doigts crochus⎟ comme des brins de vigne. |
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Ses lèvres font ce sourd⎟ et long marmottement, |
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Dernier signe de vie⎟ et premier d'agonie, |
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– Et son haleine pue⎟ épouvantablement. |
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Dans sa barbe couleur⎟ d'amarante ternie, |
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Parmi ses cheveux blancs⎟ où luisent des tons roux, |
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Sous son linge bordé⎟ de dentelle jaunie, |
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Avides, empressés,⎟ fourmillants, et jaloux |
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De pomper tout le sang⎟ malsain du mourant fauve |
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En bataillons serrés⎟ vont et viennent les poux. |
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C'est le Roi, ce mourant⎟ qu'assiste un mire chauve, |
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Le Roi Philippe Deux⎟ d'Espagne, – saluez ! – |
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Et l'aigle autrichien⎟ s'effare dans l'alcôve, |
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Et de grands écussons,⎟ aux murailles cloués, |
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Brillent, et maints drapeaux⎟ où l'oiseau noir s'étale |
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Pendent de çà de là,⎟ vaguement remués !… |
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– La porte s'ouvre. Un flot⎟ de lumière brutale |
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Jaillit soudain, déferle⎟ et bientôt s'établit |
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Par l'ampleur de la chambre⎟ en nappe horizontale ; |
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Porteurs de torches, roux,⎟ et que l'extase emplit, |
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Entrent dix capucins⎟ qui restent en prière : |
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Un d'entre eux se détache⎟ et marche droit au lit. |
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Il est grand, jeune et maigre,⎟ et son pas est de pierre, |
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Et les élancements⎟ farouches de la Foi |
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Rayonnent à travers⎟ les cils de sa paupière ; |
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Son pied ferme et pesant⎟ et lourd, comme la Loi, |
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Sonne sur les tapis,⎟ régulier, emphatique : |
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Les yeux baissés en terre,⎟ il marche droit au Roi. |
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Et tous sur son trajet⎟ dans un geste extatique |
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S'agenouillent, frappant⎟ trois fois du poing leur sein, |
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Car il porte avec lui⎟ le sacré Viatique. |
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Du lit s'écarte avec⎟ respect le matassin, |
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Le médecin du corps,⎟ en pareille occurrence, |
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Devant céder la place,⎟ Âme, à ton médecin. |
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La figure du Roi,⎟ qu'étire la souffrance, |
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À l'approche du fray⎟ se rassérène un peu, |
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Tant la religion⎟ est grosse d'espérance ! |
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Le moine cette fois⎟ ouvrant son œil de feu, |
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Tout brillant de pardons⎟ mêlés à des reproches, |
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S'arrête, messager⎟ des justices de Dieu. |
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– Sinistrement dans l'air⎟ du soir tintent les cloches. |
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Et la Confession⎟ commence. Sur le flanc |
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Se retournant, le Roi,⎟ d'un ton sourd, bas et grêle, |
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Parle de feux, de juifs,⎟ de bûchers et de sang. |
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a |
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– « Vous repentiriez-vous⎟ par hasard de ce zèle ? |
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Brûler des juifs, mais c'est⎟ une dilection ! |
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Vous fûtes, ce faisant,⎟ orthodoxe et fidèle. » – |
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Et, se pétrifiant⎟ dans l'exaltation, |
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Le Révérend, les bras⎟ en croix, tête baissée, |
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Semble l'esprit sculpté⎟ de l'Inquisition. |
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Ayant repris haleine,⎟ et d'une voix cassée, |
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Péniblement, et comme⎟ arrachant par lambeaux |
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Un remords douloureux⎟ du fond de sa pensée, |
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Le Roi, dont la lueur⎟ tragique des flambeaux |
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Éclaire le visage⎟ osseux et le front blême, |
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Prononce ces mots : Flandre,⎟ Albe, morts, sacs, tombeaux. |
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– « Les Flamands, révoltés⎟ contre l'Église même, |
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Furent très justement⎟ punis, à votre los, |
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Et je m'étonne, ô Roi,⎟ de ce doute suprême. |
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« Poursuivez. » Et le Roi⎟ parla de don Carlos. |
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Et deux larmes coulaient⎟ tremblantes sur sa joue |
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Palpitante et collée⎟ affreusement à l'os. |
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– « Vous déplorez cet acte,⎟ et moi je vous en loue ! |
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L'Infant, certes, était⎟ coupable au dernier point, |
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Ayant voulu tirer⎟ l'Espagne dans la boue |
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De l'hérésie anglaise,⎟ et de plus n'ayant point |
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Frémi de conspirer –⎟ ô ruses abhorrées ! – |
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Et contre un Père, et contre⎟ un Maître, et contre un Oint ! » |
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Le moine ensuite dit⎟ les formules sacrées |
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Par quoi tous nos péchés⎟ nous sont remis, et puis, |
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Prenant l'Hostie avec⎟ ses deux mains timorées, |
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Sur la langue du Roi⎟ la déposa. Tous bruits |
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Se sont tus, et la Cour,⎟ pliant dans la détresse, |
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Pria, muette et pâle,⎟ et nul n'a su depuis |
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Si sa prière fut⎟ sincère ou bien traîtresse. |
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– Qui dira les pensers⎟ obscurs que protégea |
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Ce silence, brouillard⎟ complice qui se dresse ? |
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L'œil de son âme au jour⎟ clair de la certitude, |
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Épanouit ses traits⎟ en un sourire exquis |
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Qui tenait de la fièvre⎟ et de la quiétude. |
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Et tandis qu'alentour⎟ ducs, comtes et marquis, |
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Pleins d'angoisses, fichaient⎟ leurs yeux sous la courtine, |
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L'âme du Roi mourant⎟ montait aux cieux conquis, |
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c |
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Puis le râle des morts⎟ hurla dans la poitrine |
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a |
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De l'auguste malade⎟ avec des sursauts fous : |
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Tel l'ouragan passe à⎟ travers une ruine. |
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a |
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Et puis plus rien ; et puis,⎟ sortant par mille trous, |
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b |
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Ainsi que des serpents⎟ frileux de leur repaire, |
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Sur le corps froid les vers⎟ se mêlèrent aux poux. |
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b |
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– Philippe Deux était⎟ à la droite du Père. |
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c |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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