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Le coucher d'un soleil | de septembre ensanglante |
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La plaine morne et l'âpre | arête des sierras |
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Et de la brume au loin | l'installation lente. |
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Le Guadarrama pousse | entre les sables ras |
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Son flot hâtif qui va | réfléchissant par places |
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Quelques oliviers nains | tordant leurs maigres bras. |
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Le grand vol anguleux | des éperviers rapaces |
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Raye à l'ouest le ciel mat | et rouge qui brunit, |
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Et leur cri rauque grince | à travers les espaces. |
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Despotique, et dressant | au-devant du zénith |
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L'entassement brutal | de ses tours octogones, |
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L'Escurial étend | son orgueil de granit. |
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Les murs carrés, percés | de vitraux monotones, |
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Montent droits, blancs et nus, | sans autres ornements |
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Que quelques grils sculptés | qu'alternent des couronnes. |
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Avec des bruits pareils | aux rudes hurlements |
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D'un ours que des bergers | navrent de coups de pioches |
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Et dont l'écho redit | les râles alarmants, |
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Torrent de cris roulant | ses ondes sur les roches, |
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Et puis s'évaporant | en des murmures longs, |
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Sinistrement dans l'air | du soir tintent les cloches. |
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Par les cours du palais, | où l'ombre met ses plombs, |
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Circule – tortueux | serpent hiératique – |
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Une procession | de moines aux frocs blonds |
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Qui marchent un par un, | suivant l'ordre ascétique, |
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Et qui, pieds nus, la corde | aux reins, un cierge en main, |
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Ululent d'une voix | formidable un cantique. |
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– Qui donc ici se meurt ? | Pour qui sur le chemin |
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Cette paille épandue | et ces croix long-voilées |
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Selon le rituel | catholique romain ? – |
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La chambre est haute, vaste | et sombre. Niellées, |
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Les portes d'acajou | massif tournent sans bruit, |
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Leurs serrures étant, | comme leurs gonds, huilées. |
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Une vague rougeur | plus triste que la nuit |
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Filtre à rais indécis | par les plis des tentures |
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À travers les vitraux | où le couchant reluit, |
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Et fait papilloter | sur les architectures, |
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À l'angle des objets, | dans l'ombre du plafond, |
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Ce halo singulier | qu'on voit dans les peintures. |
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Parmi le clair-obscur | transparent et profond |
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S'agitent effarés | des hommes et des femmes |
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À pas furtifs, ainsi | que les hyènes font. |
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Riches, les vêtements | des seigneurs et des dames, |
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Velours, panne, satin, | soie, hermine et brocart, |
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Chantent l'ode du luxe | en chatoyantes gammes, |
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Et, trouant par éclairs | distancés avec art |
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L'opaque demi-jour, | les cuirasses de cuivre |
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Des gardes alignés | scintillent de trois quart. |
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Un homme en robe noire, | à visage de guivre, |
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Se penche, en caressant | de la main ses fémurs, |
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Sur un lit, comme l'on | se penche sur un livre. |
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Des rideaux de drap d'or | roides comme des murs |
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Tombent d'un dais de bois | d'ébène en droite ligne, |
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Dardant à temps égaux | l'œil des diamants durs. |
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Dans le lit, un vieillard | d'une maigreur insigne |
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Égrène un chapelet, | qu'il baise par moment, |
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Entre ses doigts crochus | comme des brins de vigne. |
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Ses lèvres font ce sourd | et long marmottement, |
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Dernier signe de vie | et premier d'agonie, |
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– Et son haleine pue | épouvantablement. |
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Dans sa barbe couleur | d'amarante ternie, |
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Parmi ses cheveux blancs | où luisent des tons roux, |
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Sous son linge bordé | de dentelle jaunie, |
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Avides, empressés, | fourmillants, et jaloux |
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De pomper tout le sang | malsain du mourant fauve |
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En bataillons serrés | vont et viennent les poux. |
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C'est le Roi, ce mourant | qu'assiste un mire chauve, |
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Le Roi Philippe Deux | d'Espagne, – saluez ! – |
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Et l'aigle autrichien | s'effare dans l'alcôve, |
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Et de grands écussons, | aux murailles cloués, |
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Brillent, et maints drapeaux | où l'oiseau noir s'étale |
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Pendent de çà de là, | vaguement remués !… |
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– La porte s'ouvre. Un flot | de lumière brutale |
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Jaillit soudain, déferle | et bientôt s'établit |
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Par l'ampleur de la chambre | en nappe horizontale ; |
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Porteurs de torches, roux, | et que l'extase emplit, |
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Entrent dix capucins | qui restent en prière : |
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Un d'entre eux se détache | et marche droit au lit. |
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Il est grand, jeune et maigre, | et son pas est de pierre, |
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Et les élancements | farouches de la Foi |
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Rayonnent à travers | les cils de sa paupière ; |
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Son pied ferme et pesant | et lourd, comme la Loi, |
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Sonne sur les tapis, | régulier, emphatique : |
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Les yeux baissés en terre, | il marche droit au Roi. |
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Et tous sur son trajet | dans un geste extatique |
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S'agenouillent, frappant | trois fois du poing leur sein, |
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Car il porte avec lui | le sacré Viatique. |
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Du lit s'écarte avec | respect le matassin, |
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Le médecin du corps, | en pareille occurrence, |
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Devant céder la place, | Âme, à ton médecin. |
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La figure du Roi, | qu'étire la souffrance, |
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À l'approche du fray | se rassérène un peu, |
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Tant la religion | est grosse d'espérance ! |
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Le moine cette fois | ouvrant son œil de feu, |
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Tout brillant de pardons | mêlés à des reproches, |
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S'arrête, messager | des justices de Dieu. |
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– Sinistrement dans l'air | du soir tintent les cloches. |
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