| PROLOGUE |
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Dans ces temps fabuleux, | les limbes de l'histoire, |
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Où les fils de Raghû ; | beaux de fard et de gloire, |
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Vers la Ganga régnaient | leur règne étincelant, |
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Et, par l'intensité | de leur vertu troublant |
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Les Dieux et les Démons | et Bhagavat lui-même, |
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Augustes, s'élevaient | jusqu'au Néant suprême, |
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Ah ! la terre et la mer | et le ciel, purs encor |
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Et jeunes, qu'arrosait | une lumière d'or |
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Frémissante, entendaient, | apaisant leurs murmures |
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De tonnerres, de flots | heurtés, de moissons mûres, |
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Et retenant le vol | obstiné des essaims, |
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Les Poètes sacrés | chanter les Guerriers saints, |
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Cependant que le ciel | et la mer et la terre |
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Voyaient, — rouges et las | de leur travail austère, — |
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S'incliner, pénitents | fauves et timorés, |
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Les Guerriers saints devant | les Poètes sacrés ! |
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Une connexité | grandiosement calme |
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Liait le Kchatrya | serein au Chanteur calme, |
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Valmiki l’excellent | à l’excellent Rama : |
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Telles sur un étang | deux touffes de padma. |
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— Et sous tes cieux dorés | et clairs, Hellas antique, |
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De Spartè la sévère | à la rieuse Attique, |
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Les Aèdes, Orpheus, | Alkaïos, étaient |
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Encore des héros | altiers, et combattaient. |
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Homéros, s’il n’a pas, | lui, manié le glaive, |
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Fait retentir, clameur | immense qui s’élève, |
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Vos échos jamais las, | vastes postérités, |
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D’Hektôr, et d’Odysseus, | et d’Akhilleus chantés. |
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Les héros à leur tour, | après les luttes vastes, |
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Pieux, sacrifiaient | aux neuf Déesses chastes, |
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Et non moins que de l’art | d’Arès furent épris |
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De l’Art dont une Palme | immortelle est le prix, |
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Akhilleus entre tous ! | Et le Laërtiade |
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Dompta, parole d’or | qui charme et persuade, |
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Les esprits et les cœurs | et les âmes toujours, |
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Ainsi qu’Orpheus domptait | les tigres et les ours. |
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— Plus tard, vers des climats | plus rudes, en des ères |
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Barbares, chez les Francs | tumultueux, nos pères, |
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Est-ce que le Trouvère | héroïque n’eut pas |
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Comme le Preux sa part | auguste des combats ? |
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Est-ce que, Théroldus | ayant dit Charlemagne, |
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Et son neveu Roland | resté dans la montagne, |
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Et le bon Olivier | et Turpin au grand cœur, |
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En beaux couplets et sur | un rythme âpre et vainqueur, |
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Est-ce que, cinquante ans | après, dans les batailles, |
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Les durs Leudes perdant | leur sang par vingt entailles, |
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Ne chantaient pas le chant | de geste sans rivaux |
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De Roland et de ceux | qui virent Roncevaux |
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Et furent de l'énorme | et suprême tuerie, |
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Du temps de l'Empereur | à la barbe fleurie ?… |
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— Aujourd'hui, l'Action | et le Rêve ont brisé |
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Le pacte primitif | par les siècles usé, |
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Et plusieurs ont trouvé | funeste ce divorce |
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De l'Harmonie immense | et bleue et de la Force. |
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La Force, qu'autrefois | le Poète tenait |
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En bride, blanc cheval | ailé qui rayonnait, |
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La Force, maintenant, | la Force, c'est la Bête |
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Féroce bondissante | et folle et toujours prête |
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À tout carnage, à tout | dévastement, à tout |
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Égorgement, d'un bout | du monde à l'autre bout ! |
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L'Action qu'autrefois | réglait le chant des lyres, |
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Trouble, enivrée, en proie | aux cent mille délires |
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Fuligineux d'un siècle | en ébullition, |
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L'Action à présent, | — ô pitié ! — l'Action, |
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C'est l'ouragan, c'est la | tempête, c'est la houle |
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Marine dans la nuit | sans étoiles, qui roule |
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Et déroule parmi | des bruits sourds l'effroi vert |
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Et rouge des éclairs | sur le ciel entr'ouvert ! |
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— Cependant, orgueilleux | et doux, loin des vacarmes |
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De la vie et du choc | désordonné des armes |
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Mercenaires, voyez, | gravissant les hauteurs |
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Ineffables, voici | le groupe des Chanteurs |
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Vêtus de blanc, et des | lueurs d'apothéoses |
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Empourprent la fierté | sereine de leurs poses : |
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Tous beaux, tous purs, avec | des rayons dans les yeux, |
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Et sous leur front le rêve | inachevé des Dieux ! |
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Le monde, que troublait | leur parole profonde, |
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Les exile. À leur tour | ils exilent le monde ! |
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C'est qu'ils ont à la fin | compris qu'il ne faut plus |
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Mêler leur note pure | aux cris irrésolus |
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Que va poussant la foule | obscène et violente, |
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Et que l'isolement | sied à leur marche lente. |
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Le Poète, l'amour | du Beau, voilà sa foi, |
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L'Azur, son étendard, | et l'Idéal, sa loi ! |
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Ne lui demandez rien | de plus, car ses prunelles, |
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Où le rayonnement | des choses éternelles |
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A mis des visions | qu'il suit avidement, |
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Ne sauraient s'abaisser | une heure seulement |
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Sur le honteux conflit | des besognes vulgaires |
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Et sur vos vanités | plates ; et si naguères |
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On le vit au milieu | des hommes, épousant |
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Leurs querelles, pleurant | avec eux, les poussant |
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Aux guerres, célébrant | l'orgueil des Républiques |
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Et l'éclat militaire | et les splendeurs auliques |
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Sur la kithare, sur | la harpe et sur le luth, |
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S'il honorait parfois | le présent d'un salut |
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Et daignait consentir | à ce rôle de prêtre |
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D'aimer et de bénir, | et s'il voulait bien être |
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La voix qui rit ou pleure | alors qu'on pleure ou rit, |
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S'il inclinait vers l'âme | humaine son esprit, |
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b |
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C'est qu'il se méprenait | alors sur l'âme humaine. |
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a |
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— Maintenant, va, mon Livre, | où le hasard te mène ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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