| THERE |
| A ÉMILE LE BRUN |
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« ANGELS ! » seul coin luisant dans ce Londres du soir, |
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Où flambe un peu de gaz et jase quelque foule, |
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C’est drôle que, semblable à tel très dur espoir, |
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Ton souvenir m’obsède et puissamment enroule |
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Autour de mon esprit un regret rouge et noir : |
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Devantures, chansons, omnibus et les danses |
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Dans le demi-brouillard où flue un goût de rhum, |
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Décence, toutefois, le souci des cadences, |
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Et même dans l’ivresse un certain décorum. |
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Jusqu’à l’heure où la brume et la nuit se font denses. |
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« Angels ! » jours déjà loin, soleils morts, flots taris ; |
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Mes vieux péchés longtemps ont rôdé par tes voies, |
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Tout soudain rougissant, misère ! et tout surpris |
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De se plaire vraiment à tes honnêtes joies, |
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Eux pour tout le contraire arrivés de Paris ! |
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Souvent l’incompressible Enfance ainsi se joue, |
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Fût-ce dans ce rapport infinitésimal, |
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Du monstre intérieur qui nous crispe la joue |
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Au froid ricanement de la haine et du mal, |
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On gonfle notre lèvre amère en lourde moue. |
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L’Enfance baptismale émerge du pécheur, |
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Inattendue, alerte, et nargue ce farouche |
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D’un sourire non sans franchise ou sans fraîcheur, |
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Qui vient, quoiqu’il en ait, se poser sur sa bouche |
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A lui, par un prodige exquisement vengeur. |
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C’est la Grâce qui passe aimable et nous fait signe. |
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O la simplicité primitive, elle encor ! |
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Cher recommencement bien humble ! Fuite insigne |
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De l’heure vers l’azur mûrisseur de fruits d’or ! |
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« Angels ! » ô nom revu, calme et frais comme un cygne ! |
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