| OXFORD |
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Oxford est une ville qui me consola, |
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Moi rêvant toujours de ce Moyen Âge-là. |
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En fait de Moyen Âge, on n'est pas difficile |
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Dans ce pays d'architecture un peu fossile |
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À dessein, c'est la mode et qui s'en moque fault, |
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Mais Oxford c'est sincère, et tout l'art y prévaut ; |
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Mais Oxford a la foi, du moins en a la mine |
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Beaucoup, et sa science en joyau se termine, |
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En joyau précieux, délicieux : les cieux |
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Ici couronnent d'un prestige précieux |
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L'étude et le silence exigés comme on aime, |
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Et la sagesse récompense le problème, |
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La sagesse qu'il faut, cette douce raison |
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Que la Cathédrale termine en oraison, |
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Sous les arceaux romans qui virent tant de choses |
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Et les rinceaux gothiques, fins d'apothéoses |
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De Saints mieux vénérés peut-être qu'on ne croit, |
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Et mon cœur s'humilie et mon désir s'accroît |
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De devenir et de redevenir, loin d'elle |
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Cette cité glorieuse d'être infidèle, |
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Paris ! l'enfant ingrat qui s'imaginerait |
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Briser les sceaux sacrés et tenir le secret — |
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De devenir ou de redevenir la chose |
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Agréable au Seigneur, quelle qu'en soit la cause, |
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Et par cela même être encore doux et fort, |
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Ô toi, cité charmante et mémorable, Oxford ! |
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Novembre 1893.
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