Épilogue |
I |
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Le soleil, moins ardent, luit clair au ciel moins dense. |
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Balancés par un vent automnal et berceur, |
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Les rosiers du jardin s'inclinent en cadence. |
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L'atmosphère ambiante a des baisers de sœur. |
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5 |
La Nature a quitté pour cette fois son trône |
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De splendeur, d'ironie et de sérénité : |
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Clémente, elle descend, par l'ampleur de l'air jaune, |
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Vers l'homme, son sujet pervers et révolté. |
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Du pan de son manteau que l'abîme constelle, |
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Elle daigne essuyer les moiteurs de nos fronts, |
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Et son âme éternelle et sa forme immortelle |
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Donnent calme et vigueur à nos cœurs mous et prompts. |
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Le frais balancement des ramures chenues, |
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L'horizon élargi plein de vagues chansons, |
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Tout, jusqu'au vol joyeux des oiseaux et des nues, |
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Tout, aujourd'hui, console et délivre. – Pensons. |
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II |
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Donc, c'en est fait. Ce livre est clos. Chères Idées |
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Qui rayiez mon ciel gris de vos ailes de feu |
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Dont le vent caressait mes tempes obsédées, |
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Vous pouvez revoler devers l'Infini bleu ! |
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Et toi, Vers qui tintais, et toi, Rime sonore, |
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Et vous, Rythmes chanteurs, et vous, délicieux, |
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Ressouvenirs, et vous, Rêves, et vous encore, |
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Images qu'évoquaient mes désirs anxieux, |
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Il faut nous séparer. Jusqu'aux jours plus propices |
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Où nous réunira l'Art, notre maître, adieu, |
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Adieu, doux compagnons, adieu, charmants complices ! |
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Vous pouvez revoler devers l'Infini bleu. |
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Aussi bien, nous avons fourni notre carrière, |
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Et le jeune étalon de notre bon plaisir, |
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Tout affolé qu'il est de sa course première, |
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A besoin d'un peu d'ombre et de quelque loisir. |
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– Car toujours nous t'avons fixée, ô Poésie, |
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Notre astre unique et notre unique passion, |
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T'ayant seule pour guide et compagne choisie, |
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Mère, et nous méfiant de l'Inspiration. |
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III |
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Ah ! l'Inspiration superbe et souveraine, |
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L'Égérie aux regards lumineux et profonds, |
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Le Genium commode et l'Erato soudaine, |
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L'Ange des vieux tableaux avec des ors au fond, |
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La Muse, dont la voix est puissante sans doute, |
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Puisqu'elle fait d'un coup dans les premiers cerveaux, |
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Comme ces pissenlits dont s'émaille la route, |
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Pousser tout un jardin de poèmes nouveaux, |
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La Colombe, le Saint-Esprit, le saint Délire, |
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Les Troubles opportuns, les Transports complaisants, |
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Gabriel et son luth, Apollon et sa lyre, |
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Ah ! l'Inspiration, on l'invoque à seize ans ! |
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Ce qu'il nous faut à nous, les Suprêmes Poètes |
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Qui vénérons les Dieux et qui n'y croyons pas, |
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À nous dont nul rayon n'auréola les têtes, |
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Dont nulle Béatrix n'a dirigé les pas, |
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À nous qui ciselons les mots comme des coupes |
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Et qui faisons des vers émus très froidement, |
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À nous qu'on ne voit point les soirs aller par groupes |
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Harmonieux au bord des lacs et nous pâmant, |
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Ce qu'il nous faut à nous, c'est, aux lueurs des lampes, |
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La science conquise et le sommeil dompté, |
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C'est le front dans les mains du vieux Faust des estampes, |
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C'est l'Obstination et c'est la Volonté ! |
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C'est la Volonté sainte, absolue, éternelle, |
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Cramponnée au projet comme un noble condor |
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Aux flancs fumants de peur d'un buffle, et d'un coup d'aile |
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Emportant son trophée à travers les cieux d'or ! |
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Ce qu'il nous faut à nous, c'est l'étude sans trêve, |
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C'est l'effort inouï, le combat nonpareil, |
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C'est la nuit, l'âpre nuit du travail, d'où se lève |
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Lentement, lentement, l'Œuvre, ainsi qu'un soleil ! |
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Libre à nos Inspirés, cœurs qu'une oeillade enflamme, |
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D'abandonner leur être aux vents comme un bouleau ; |
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Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : |
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Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ? |
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Nous donc, sculptons avec le ciseau des Pensées |
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Le bloc vierge du Beau, Paros immaculé, |
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Et faisons-en surgir sous nos mains empressées |
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Quelque pure statue au péplos étoilé, |
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Afin qu'un jour, frappant de rayons gris et roses |
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Le chef-d'œuvre serein, comme un nouveau Memnon, |
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L'Aube-Postérité, fille des Temps moroses, |
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Fasse dans l'air futur retentir notre nom ! |
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