| Nocturne parisien |
À Edmond Lepelletier |
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Roule, roule ton flot indolent, morne Seine. — |
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Sous tes ponts qu'environne une vapeur malsaine |
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Bien des corps ont passé, morts, horribles, pourris, |
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Dont les âmes avaient pour meurtrier Paris. |
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Mais tu n'en traînes pas, en tes ondes glacées, |
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Autant que ton aspect m'inspire de pensées ! |
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Le Tibre a sur ses bords des ruines qui font |
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Monter le voyageur vers un passé profond, |
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Et qui, de lierre noir et de lichen couvertes, |
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Apparaissent, tas gris, parmi les herbes vertes. |
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Le gai Guadalquivir rit aux blonds orangers |
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Et reflète, les soirs, des boléros légers. |
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Le Pactole a son or, le Bosphore a sa rive |
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Où vient faire son kief l'odalisque lascive. |
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Le Rhin est un burgrave, et c'est un troubadour |
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Que le Lignon, et c'est un ruffian que l'Adour. |
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Le Nil, au bruit plaintif de ses eaux endormies, |
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Berce de rêves doux le sommeil des momies. |
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Le grand Meschascébé, fier de ses joncs sacrés, |
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Charrie augustement ses îlots mordorés, |
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Et soudain, beau d'éclairs, de fracas et de fastes, |
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Splendidement s'écroule en Niagaras vastes. |
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L'Eurotas, où l'essaim des cygnes familiers |
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Mêle sa grâce blanche au vert mat des lauriers, |
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Sous son ciel clair que raie un vol de gypaète, |
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Rhythmique et caressant, chante ainsi qu'un poète. |
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Enfin, Ganga, parmi les hauts palmiers tremblants |
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Et les rouges padmas, marche à pas fiers et lents |
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En appareil royal, tandis qu'au loin la foule |
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Le long des temples va hurlant, vivante houle, |
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Au claquement massif des cymbales de bois, |
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Et qu'accroupi, filant ses notes de hautbois, |
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Du saut de l'antilope agile attendant l'heure, |
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Le tigre jaune au dos rayé s'étire et pleure. |
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— Toi, Seine, tu n'as rien. Deux quais, et voilà tout, |
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Deux quais crasseux, semés de l'un à l'autre bout |
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D'affreux bouquins moisis et d'une foule insigne |
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Qui fait dans l'eau des ronds et qui pêche à la ligne. |
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Oui, mais quand vient le soir, raréfiant enfin |
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Les passants alourdis de sommeil ou de faim, |
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Et que le couchant met au ciel des taches rouges, |
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Qu'il fait bon aux rêveurs descendre de leurs bouges |
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Et, s'accoudant au pont de la Cité, devant |
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Notre-Dame, songer, cœur et cheveux au vent! |
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Les nuages, chassés par la brise nocturne, |
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Courent, cuivreux et roux, dans l'azur taciturne. |
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Sur la tête d'un roi du portail, le soleil, |
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Au moment de mourir, pose un baiser vermeil. |
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L'hirondelle s'enfuit à l'approche de l'ombre, |
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Et l'on voit voleter la chauve-souris sombre. |
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Tout bruit s'apaise autour. À peine un vague son |
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Dit que la ville est là qui chante sa chanson, |
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Qui lèche ses tyrans et qui mord ses victimes ; |
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Et c'est l'aube des vols, des amours et des crimes. |
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— Puis, tout à coup, ainsi qu'un ténor effaré |
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Lançant dans l'air bruni son cri désespéré, |
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Son cri qui se lamente et se prolonge, et crie, |
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Éclate en quelque coin l'orgue de Barbarie : |
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Il brame un de ces airs, romances ou polkas, |
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Qu'enfants nous tapotions sur nos harmonicas |
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Et qui font, lents ou vifs, réjouissants ou tristes, |
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Vibrer l'âme aux proscrits, aux femmes, aux artistes. |
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C'est écorché, c'est faux, c'est horrible, c'est dur, |
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Et donnerait la fièvre à Rossini, pour sûr ; |
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Ces rires sont traînés, ces plaintes sont hachées ; |
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Sur une clef de sol impossible juchées, |
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Les notes ont un rhume et les do sont des la, |
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Mais qu'importe ! l'on pleure en entendant cela ! |
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Mais l'esprit, transporté dans le pays des rêves, |
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Sent à ces vieux accords couler en lui des sèves ; |
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La pitié monte au cœur et les larmes aux yeux, |
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Et l'on voudrait pouvoir goûter la paix des cieux, |
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Et dans une harmonie étrange et fantastique |
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Qui tient de la musique et tient de la plastique, |
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L'âme, les inondant de lumière et de chant, |
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Mêle les sons de l'orgue aux rayons du couchant ! |
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— Et puis l'orgue s'éloigne, et puis c'est le silence, |
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Et la nuit terne arrive, et Vénus se balance |
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Sur une molle nue au fond des cieux obscurs; |
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On allume les becs de gaz le long des murs, |
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Et l'astre et les flambeaux font des zigzags fantasques |
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Dans le fleuve plus noir que le velours des masques ; |
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Et le contemplateur sur le haut garde-fou |
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Par l'air et par les ans rouillé comme un vieux sou |
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Se penche, en proie aux vents néfastes de l'abîme. |
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Pensée, espoir serein, ambition sublime, |
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Tout, jusqu'au souvenir, tout s'envole, tout fuit, |
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Et l'on est seul avec Paris, l'Onde et la Nuit ! |
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— Sinistre trinité ! De l'ombre dures portes ! |
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Mané-Thécel-Pharès des illusions mortes ! |
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Vous êtes toutes trois, ô Goules de malheur, |
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Si terribles, que l'Homme, ivre de la douleur |
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Que lui font en perçant sa chair vos doigts de spectre, |
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L'Homme, espèce d'Oreste à qui manque une Électre, |
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Sous la fatalité de votre regard creux |
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Ne peut rien et va droit au précipice affreux ; |
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Et vous êtes aussi toutes trois si jalouses |
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De tuer et d'offrir au grand Ver des épouses |
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Qu'on ne sait que choisir entre vos trois horreurs, |
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Et si l'on craindrait moins périr par les terreurs |
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Des Ténèbres que sous l'Eau sourde, l'Eau profonde, |
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Ou dans tes bras fardés, Paris, reine du monde ! |
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— Et tu coules toujours, Seine, et, tout en rampant, |
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Tu traînes dans Paris ton cours de vieux serpent, |
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De vieux serpent boueux, emportant vers tes havres |
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Tes cargaisons de bois, de houille et de cadavres ! |
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