| Dans les Bois |
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D'autres, ― des innocents ou bien des lymphatiques, ― |
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Ne trouvent dans les bois que charmes langoureux, |
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Souffles frais et parfums tièdes. Ils sont heureux ! |
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D'autres s'y sentent pris ― rêveurs ― d'effrois mystiques. |
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Ils sont heureux ! Pour moi, nerveux, et qu'un remords |
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Épouvantable et vague affole sans relâche, |
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Par les forêts je tremble à la façon d'un lâche |
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Qui craindrait une embûche ou qui verrait des morts. |
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Ces grands rameaux jamais apaisés, comme l'onde, |
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D'où tombe un noir silence avec une ombre encor |
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Plus noire, tout ce morne et sinistre décor |
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Me remplit d'une horreur triviale et profonde. |
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Surtout les soirs d'été : la rougeur du couchant |
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Se fond dans le gris bleu des brumes qu'elle teinte |
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D'incendie et de sang ; et l'angélus qui tinte |
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Au lointain semble un cri plaintif se rapprochant. |
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Le vent se lève chaud et lourd, un frisson passe |
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Et repasse, toujours plus fort, dans l'épaisseur |
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Toujours plus sombre des hauts chênes, obsesseur, |
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Et s'éparpille, ainsi qu'un miasme, dans l'espace. |
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La nuit vient. Le hibou s'envole. C'est l'instant |
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Où l'on songe aux récits des aïeules naïves… |
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Sous un fourré, là-bas, là-bas, des sources vives |
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Font un bruit d'assassins postés se concertant. |
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