| Sub Urbe |
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Les petits ifs du cimetière |
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Frémissent au vent hiémal, |
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Dans la glaciale lumière. |
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Avec des bruits sourds qui font mal, |
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Les croix de bois des tombes neuves |
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Vibrent sur un ton anormal. |
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Silencieux comme des fleuves, |
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Mais gros de pleurs comme eux de flots, |
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Les fils, les mères et les veuves, |
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Par les détours du triste enclos |
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S'écoulent, – lente théorie, – |
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Au rythme heurté des sanglots. |
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Le sol sous les pieds glisse et crie, |
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Là-haut de grands nuages tors |
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S'échevèlent avec furie. |
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Pénétrant comme le remords, |
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Tombe un froid lourd qui vous écœure |
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Et qui doit filtrer chez les morts, |
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Chez les pauvres morts, à toute heure |
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Seuls, et sans cesse grelottants, |
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– Qu'on les oublie ou qu'on les pleure ! – |
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Ah ! vienne vite le Printemps, |
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Et son clair soleil qui caresse, |
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Et ses doux oiseaux caquetants ! |
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Refleurisse l'enchanteresse |
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Gloire des jardins et des champs |
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Que l'âpre hiver tient en détresse ! |
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Et que, – des levers aux couchants, – |
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L'or dilaté d'un ciel sans bornes |
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Berce de parfums et de chants, |
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Chers endormis, vos sommeils mornes ! |
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