PAYSAGES TRISTES |
VII |
Le Rossignol |
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Comme un vol criard d’oiseaux en émoi, |
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Tous mes souvenirs s’abattent sur moi, |
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S’abattent parmi le feuillage jaune |
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De mon cœur mirant son tronc plié d’aune |
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Au tain violet de l’eau des Regrets |
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Qui mélancoliquement coule auprès, |
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S’abattent, et puis la rumeur mauvaise |
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Qu’une brise moite en montant apaise, |
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S’éteint par degrés dans l’arbre, si bien |
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Qu’au bout d’un instant on n’entend plus rien, |
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Plus rien que la voix célébrant l’Absente, |
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Plus rien que la voix — ô si languissante ! — |
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De l’oiseau que fut mon Premier Amour, |
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Et qui chante encor comme au premier jour ; |
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Et dans la splendeur triste d’une lune |
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Se levant blafarde et solennelle, une |
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Nuit mélancolique et lourde d’été, |
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Pleine de silence et d’obscurité, |
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Berce sur l’azur qu’un vent doux effleure |
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L’arbre qui frissonne et l’oiseau qui pleure. |
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