| MELANCOLIA |
| VIII |
| L'Angoisse |
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Nature, rien de toi ne m’émeut, ni les champs |
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Nourriciers, ni l’écho vermeil des pastorales |
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Siciliennes, ni les pompes aurorales, |
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Ni la solennité dolente des couchants. |
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Je ris de l’Art, je ris de l’Homme aussi, des chants, |
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Des vers, des temples grecs et des tours en spirales |
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Qu’étirent dans le ciel vide les cathédrales, |
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Et je vois du même œil les bons et les méchants. |
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Je ne crois pas en Dieu, j’abjure et je renie |
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Toute pensée, et quant à la vieille ironie, |
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L’Amour, je voudrais bien qu’on ne m’en parlât plus. |
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Lasse de vivre, ayant peur de mourir, pareille |
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Au brick perdu jouet du flux et du reflux, |
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Mon âme pour d’affreux naufrages appareille. |
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