| MELANCOLIA |
| VII |
| À une Femme |
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À vous ces vers, de par la grâce consolante |
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De vos grands yeux où rit et pleure un rêve doux, |
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De par votre âme, pure et toute bonne, à vous |
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Ces vers du fond de ma détresse violente. |
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C’est qu’hélas ! le hideux cauchemar qui me hante |
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N’a pas de trêve et va furieux, fou, jaloux, |
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Se multipliant comme un cortège de loups |
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Et se pendant après mon sort qu’il ensanglante. |
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Oh ! je souffre, je souffre affreusement, si bien |
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Que le gémissement premier du premier homme |
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Chassé d’Éden n’est qu’une églogue au prix du mien ! |
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Et les soucis que vous pouvez avoir sont comme |
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Des hirondelles sur un ciel d’après-midi, |
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— Chère, — par un beau jour de septembre attiédi. |
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