| MELANCOLIA |
| III |
| Après Trois Ans |
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Ayant poussé la porte étroite qui chancelle, |
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Je me suis promené dans le petit jardin |
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Qu’éclairait doucement le soleil du matin, |
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Pailletant chaque fleur d’une humide étincelle. |
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Rien n’a changé. J’ai tout revu : l’humble tonnelle |
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De vigne folle avec les chaises de rotin… |
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Le jet d’eau fait toujours son murmure argentin |
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Et le vieux tremble sa plainte sempiternelle. |
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Les roses comme avant palpitent ; comme avant, |
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Les grands lys orgueilleux se balancent au vent. |
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Chaque alouette qui va et vient m’est connue. |
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Même j’ai retrouvé debout la Velléda |
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Dont le plâtre s’écaille au bout de l’avenue, |
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— Grêle, parmi l’odeur fade du réséda. |
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