| MELANCOLIA |
| II |
| Nevermore |
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Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L’automne |
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Faisait voler la grive à travers l’air atone, |
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Et le soleil dardait un rayon monotone |
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Sur le bois jaunissant où la bise détone. |
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Nous étions seul à seule et marchions en rêvant, |
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Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent. |
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Soudain, tournant vers moi son regard émouvant : |
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« Quel fut ton plus beau jour ? » fit sa voix d’or vivant, |
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Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique. |
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Un sourire discret lui donna la réplique, |
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Et je baisai sa main blanche, dévotement. |
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— Ah ! les premières fleurs, qu’elles sont parfumées ! |
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Et qu’il bruit avec un murmure charmant |
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Le premier oui qui sort de lèvres bien-aimées ! |
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