| PROLOGUE |
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Dans ces temps fabuleux, les limbes de l'histoire, |
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Où les fils de Raghû ; beaux de fard et de gloire, |
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Vers la Ganga régnaient leur règne étincelant, |
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Et, par l'intensité de leur vertu troublant |
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Les Dieux et les Démons et Bhagavat lui-même, |
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Augustes, s'élevaient jusqu'au Néant suprême, |
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Ah ! la terre et la mer et le ciel, purs encor |
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Et jeunes, qu'arrosait une lumière d'or |
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Frémissante, entendaient, apaisant leurs murmures |
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De tonnerres, de flots heurtés, de moissons mûres, |
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Et retenant le vol obstiné des essaims, |
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Les Poètes sacrés chanter les Guerriers saints, |
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Cependant que le ciel et la mer et la terre |
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Voyaient, — rouges et las de leur travail austère, — |
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S'incliner, pénitents fauves et timorés, |
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Les Guerriers saints devant les Poètes sacrés ! |
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Une connexité grandiosement calme |
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Liait le Kchatrya serein au Chanteur calme, |
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Valmiki l’excellent à l’excellent Rama : |
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Telles sur un étang deux touffes de padma. |
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— Et sous tes cieux dorés et clairs, Hellas antique, |
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De Spartè la sévère à la rieuse Attique, |
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Les Aèdes, Orpheus, Alkaïos, étaient |
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Encore des héros altiers, et combattaient. |
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Homéros, s’il n’a pas, lui, manié le glaive, |
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Fait retentir, clameur immense qui s’élève, |
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Vos échos jamais las, vastes postérités, |
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D’Hektôr, et d’Odysseus, et d’Akhilleus chantés. |
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Les héros à leur tour, après les luttes vastes, |
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Pieux, sacrifiaient aux neuf Déesses chastes, |
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Et non moins que de l’art d’Arès furent épris |
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De l’Art dont une Palme immortelle est le prix, |
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Akhilleus entre tous ! Et le Laërtiade |
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Dompta, parole d’or qui charme et persuade, |
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Les esprits et les cœurs et les âmes toujours, |
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Ainsi qu’Orpheus domptait les tigres et les ours. |
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— Plus tard, vers des climats plus rudes, en des ères |
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Barbares, chez les Francs tumultueux, nos pères, |
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Est-ce que le Trouvère héroïque n’eut pas |
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Comme le Preux sa part auguste des combats ? |
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Est-ce que, Théroldus ayant dit Charlemagne, |
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Et son neveu Roland resté dans la montagne, |
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Et le bon Olivier et Turpin au grand cœur, |
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En beaux couplets et sur un rythme âpre et vainqueur, |
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Est-ce que, cinquante ans après, dans les batailles, |
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Les durs Leudes perdant leur sang par vingt entailles, |
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Ne chantaient pas le chant de geste sans rivaux |
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De Roland et de ceux qui virent Roncevaux |
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Et furent de l'énorme et suprême tuerie, |
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Du temps de l'Empereur à la barbe fleurie ?… |
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— Aujourd'hui, l'Action et le Rêve ont brisé |
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Le pacte primitif par les siècles usé, |
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Et plusieurs ont trouvé funeste ce divorce |
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De l'Harmonie immense et bleue et de la Force. |
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La Force, qu'autrefois le Poète tenait |
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En bride, blanc cheval ailé qui rayonnait, |
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La Force, maintenant, la Force, c'est la Bête |
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Féroce bondissante et folle et toujours prête |
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À tout carnage, à tout dévastement, à tout |
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Égorgement, d'un bout du monde à l'autre bout ! |
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L'Action qu'autrefois réglait le chant des lyres, |
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Trouble, enivrée, en proie aux cent mille délires |
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Fuligineux d'un siècle en ébullition, |
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L'Action à présent, — ô pitié ! — l'Action, |
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C'est l'ouragan, c'est la tempête, c'est la houle |
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Marine dans la nuit sans étoiles, qui roule |
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Et déroule parmi des bruits sourds l'effroi vert |
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Et rouge des éclairs sur le ciel entr'ouvert ! |
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— Cependant, orgueilleux et doux, loin des vacarmes |
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De la vie et du choc désordonné des armes |
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Mercenaires, voyez, gravissant les hauteurs |
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Ineffables, voici le groupe des Chanteurs |
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Vêtus de blanc, et des lueurs d'apothéoses |
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Empourprent la fierté sereine de leurs poses : |
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Tous beaux, tous purs, avec des rayons dans les yeux, |
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Et sous leur front le rêve inachevé des Dieux ! |
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Le monde, que troublait leur parole profonde, |
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Les exile. À leur tour ils exilent le monde ! |
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C'est qu'ils ont à la fin compris qu'il ne faut plus |
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Mêler leur note pure aux cris irrésolus |
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Que va poussant la foule obscène et violente, |
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Et que l'isolement sied à leur marche lente. |
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Le Poète, l'amour du Beau, voilà sa foi, |
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L'Azur, son étendard, et l'Idéal, sa loi ! |
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Ne lui demandez rien de plus, car ses prunelles, |
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Où le rayonnement des choses éternelles |
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A mis des visions qu'il suit avidement, |
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Ne sauraient s'abaisser une heure seulement |
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Sur le honteux conflit des besognes vulgaires |
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Et sur vos vanités plates ; et si naguères |
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On le vit au milieu des hommes, épousant |
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Leurs querelles, pleurant avec eux, les poussant |
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Aux guerres, célébrant l'orgueil des Républiques |
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Et l'éclat militaire et les splendeurs auliques |
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Sur la kithare, sur la harpe et sur le luth, |
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S'il honorait parfois le présent d'un salut |
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Et daignait consentir à ce rôle de prêtre |
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D'aimer et de bénir, et s'il voulait bien être |
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La voix qui rit ou pleure alors qu'on pleure ou rit, |
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S'il inclinait vers l'âme humaine son esprit, |
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C'est qu'il se méprenait alors sur l'âme humaine. |
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— Maintenant, va, mon Livre, où le hasard te mène ! |
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