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Les Sages d’autrefois, qui valaient bien ceux-ci, |
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Crurent, et c’est un point encor mal éclairci, |
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Lire au ciel les bonheurs ainsi que les désastres, |
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Et que chaque âme était liée à l’un des astres. |
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(On a beaucoup raillé, sans penser que souvent |
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Le rire est ridicule autant que décevant, |
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Cette explication du mystère nocturne.) |
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Or ceux-là qui sont nés sous le signe Saturne, |
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Fauve planète, chère aux nécromanciens, |
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Ont entre tous, d’après les grimoires anciens, |
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Bonne part de malheur et bonne part de bile. |
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L’Imagination, inquiète et débile, |
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Vient rendre nul en eux l’effort de la Raison. |
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Dans leurs veines le sang, subtil comme un poison, |
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Brûlant comme une lave, et rare, coule et roule |
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En grésillant leur triste Idéal qui s’écroule. |
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Tels les Saturniens doivent souffrir et tels |
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Mourir, — en admettant que nous soyons mortels, — |
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Leur plan de vie étant dessiné ligne à ligne |
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Par la logique d’une Influence maligne. |
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P. V. |
