XI |
DÉDAIN |
Yo contra todos y todos contra yo |
ROMANCE DE VIEJO ARIAS. |
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I |
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Qui peut savoir combien de jalouses pensées, |
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De haines, par l'envie en tous lieux ramassées, |
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De sourds ressentiments, d'inimitiés sans frein, |
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D'orages à courber les plus sublimes têtes, |
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Combien de passions, de fureurs, de tempêtes, |
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Grondent autour de toi, jeune homme au front serein ! |
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Tu ne le sais pas, toi ! — Car tandis qu'à ta base |
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La gueule des serpents s'élargit et s'écrase, |
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Tandis que ces rivaux, que tu croyais meilleurs, |
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Vont t'assiégeant en foule, ou dans la nuit secrète |
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Creusent maint piège infâme à ta marche distraite, |
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Pensif, tu regardes ailleurs ! |
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Ou si parfois leurs cris montent jusqu'à ton âme, |
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Si ta colère, ouvrant ses deux ailes de flamme, |
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Veut foudroyer leur foule acharnée à ton nom, |
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Avant que le volcan n'ait trouvé son issue, |
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Avant que tu n'aies mis la main à ta massue, |
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Tu te prends à sourire et tu dis : À quoi bon ? |
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Puis voilà que revient ta chère rêverie, |
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Famille, enfance, amour, Dieu, liberté, patrie ; |
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La lyre à réveiller ; la scène à rajeunir ; |
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Napoléon, ce dieu dont tu seras le prêtre ; |
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Les grands hommes, mépris du temps qui les voit naître, |
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Religion de l'avenir ! |
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II |
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Allez donc ! ennemis de son nom ! foule vaine ! |
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Autour de son génie épuisez votre haleine ! |
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Recommencez toujours ! ni trêve, ni remord. |
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Allez, recommencez, veillez, et sans relâche |
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Roulez votre rocher, refaites votre tâche, |
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Envieux ! — Lui, poète, il chante, il rêve, il dort. |
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Votre voix, qui s'aiguise et vibre comme un glaive, |
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N'est qu'une voix de plus dans le bruit qu'il soulève. |
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La gloire est un concert de mille échos épars, |
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Chœurs de démons, accords divins, chants angéliques, |
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Pareil au bruit que font dans les places publiques |
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Une multitude de chars. |
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Il ne vous connaît pas. — Il dit par intervalles |
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Qu'il faut aux jours d'été l'aigre cri des cigales, |
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L'épine à mainte fleur ; que c'est le sort commun ; |
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Que ce serait pitié d'écraser la cigale ; |
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Que le trop bien est mal ! que la rose au Bengale |
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Pour être sans épine est aussi sans parfum. |
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Et puis, qu'importe ! amis, ennemis, tout s'écroule. |
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C'est au même tombeau que va toute la foule. |
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Rien ne touche un esprit que Dieu même a saisi. |
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Trônes, sceptres, lauriers, temples, chars de victoire, |
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On ferait à des rois des couronnes de gloire |
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De tout ce qu'il dédaigne ici ! |
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Que lui font donc ces cris où votre voix s'enroue ? |
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Que sert au flot amer d'écumer sur la proue ? |
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Il ignore vos noms, il n'en a point souci, |
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Et quand, pour ébranler l'édifice qu'il fonde, |
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La sueur de vos fronts ruisselle et vous inonde, |
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Il ne sait même pas qui vous fatigue ainsi ! |
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III |
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Puis, quand il le voudra, scribes, docteurs, poètes, |
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Il sait qu'il peut, d'un souffle, en vos bouches muettes |
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Éteindre vos clameurs, |
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Et qu'il emportera toutes vos voix ensemble |
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Comme le vent de mer emporte où bon lui semble |
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La chanson des rameurs ! |
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En vain vos légions l'environnent sans nombre, |
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Il n'a qu'à se lever pour couvrir de son ombre |
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À la fois tous vos fronts ; |
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Il n'a qu'à dire un mot pour couvrir vos voix grêles, |
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Comme un char en passant couvre le bruit des ailes |
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De mille moucherons ! |
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Quand il veut, vos flambeaux, sublimes auréoles |
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Dont vous illuminez vos temples, vos idoles, |
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Vos dieux, votre foyer, |
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Phares éblouissants, clartés universelles, |
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Pâlissent à l'éclat des moindres étincelles |
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Du pied de son coursier ! |
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Avril 1830.
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