| I |
| CHANSON GRAVE |
| La mort de Champlain |
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Sur un rocher neigeux, dans un pays perdu |
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Que le grand fleuve mire à ses eaux solitaires, |
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Le héros, l'oeil hanté de visions austères, |
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S'endort, comme accablé de son labeur ardu. |
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Quelques soldats obscurs environnent sa couche, |
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Braves qu'avait gagnés son rêve conquérant, |
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Et ces fils éperdus recueillent en pleurant |
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Les syllabes d'espoir qui tombent de sa bouche. |
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Nulle femme ne lui murmure un cher adieu ; |
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Aucun baiser d'épouse, ou de fille ou d'amante, |
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N'attendrit son instant suprême, que tourmente |
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La seule passion de la France et de Dieu. |
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Comme un gage de paix pour l'heure redoutée, |
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Un prêtre, compagnon d'oeuvres et de combat, |
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Au chevalier pieux offre, sur son grabat, |
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Cette croix qu'en ce sol naguère il a plantée. |
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La stupeur se répand dans la bourgade en deuil, |
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Sur les coeurs atterrés l'effroi plane en silence, |
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Et chacun se demande : « Est-ce notre existence |
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Que cet homme en mourant va clouer au cercueil ? » |
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Autour, la forêt vierge et les savanes bleues |
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Où glissent le Mohawk et le Tsonnontouan ; |
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Puis les déserts sans fin, puis le morne océan : |
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La France est par delà, si loin, à mille lieues ! |
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Et le calme héros expire sans renom, |
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Sans une voix chantant sa pénible épopée, |
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Sans savoir si quelqu'un reprendra son épée, |
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Sans laisser même un fils pour porter son grand nom. |
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Mais qu'importe l'oubli lorsque l'oeuvre demeure |
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Et qu'au Christ, à la France, un royaume est acquis ? |
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Mais, au soir des combats, sur le tertre conquis |
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Quand flotte le drapeau, qu'importe que l'on meure ? |
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Peut-être à ses yeux clos brille alors le secret |
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Des triomphes futurs, des grandes destinées, |
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D'une gloire qui vient par delà les années, |
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Et, comme sans remords, il tombe sans regret. |
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À cette heure, bien mieux que le bronze ou la pierre, |
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L'avenir, ô Champlain ! te consacre un autel. |
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Vois ! après trois cents ans, tout un peuple immortel |
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Germe sur ton cercueil et vit de ta poussière. |
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