| I |
| CHANSON GRAVE |
| Petit nuage |
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J'ai vu, dans la splendeur tranquille du couchant, |
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Un nuage d'ouate et de pourpre légère, |
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Tel un vaisseau dont le fantôme s'exagère |
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Sur le fond d'une mer d'améthyste et d'argent ; |
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Tel un voile de gaze impalpable, flottant |
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À l'aventure, au souffle fou d'une chimère, |
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Ou telle la fumée instable que libère |
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Un encensoir sous une brise palpitant. |
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Le prisme se jouait dans sa frange irisée, |
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Et je l'imaginais, sur sa route d'azur, |
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Peuplé de rêves doux, d'âmes au geste pur, |
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Tout sonore d'oiseaux et gonflé de rosée. |
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Le soleil descendait, et la lueur rosée |
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Se fondit dans un gris-perle de clair-obscur, |
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Et le flocon errant, en un contour plus dur, |
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Parut là-haut le globe éteint d'une fusée. |
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Mais soudain l'Atlantique avide engloutit l'astre, |
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Et, parmi le fracas horrible du canon, |
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Le nuage a vomi, larve atroce et sans nom, |
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Un avion sanglant ferré pour le désastre. |
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