| I |
| CHANSON GRAVE |
| Soleil d'hiver |
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Il est midi : dans l'air limpide et transparent |
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La lumière se joue et châtoie et rayonne |
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Comme au ciel tropical et sur le sable errant |
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Des déserts enflammés que la soif aiguillonne. |
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Mais ici le rayon se heurte en frémissant |
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Au grand linceul glacé dont le sol s'environne |
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Et la neige, éployant son cristal monotone, |
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Le rejette aussitôt vers l'astre éblouissant. |
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Et le soleil de feu et la plaine de glace |
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Sont là, rivaux altiers se défiant en face, |
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Se pressant, s'étreignant, corps à corps enlacés ; |
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Sans que l'effort constant lasse leur calme audace, |
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Sans que le flocon croûle à la flamme tenace, |
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Sans que le rayon cède et dise : « C'est assez ». |
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