| I |
| CHANSON GRAVE |
| Les berceaux |
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Dans les berceaux fleuris, encourtinés de soie, |
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Sur le duvet léger et chaud comme les nids, |
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Les petits sont couchés, par leurs mères bénis, |
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Souriant à l'azur où leur regard se noie. |
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Ils ont la pureté des sommets infinis |
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Et leur grâce comme un reflet d'astres chatoie ; |
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Ils sont le val splendide et calme où se déploie |
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L'orgueil des lacs que les fanges n'ont pas ternis. |
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Mais, captifs de l'extase, ils n'ont pas vu deux spectres |
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Surgir aux rideaux bleus, deux rivales Électres, |
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Farouches, l'oeil flambant d'un mystère fatal. |
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C'est la Mort et la Vie : et chacune se penche |
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Sur l'ange qu'elle guette ; et d'un geste brutal |
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Chacune vers soi tire une menotte blanche. |
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