| I |
| CHANSON GRAVE |
| Le nénuphar |
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Le marais s'étend là, monotone et vaseux, |
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Plaine d'ajoncs rompus et de mousses gluantes, |
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Immonde rendez-vous où mille êtres visqueux |
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Croisent obscurément leurs légions fuyantes. |
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Or, parmi ces débris de corruptions lentes, |
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On voit, immaculé, splendide, glorieux, |
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Le nénuphar dresser sa fleur étincelante |
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Des blancheurs de la neige et de l'éclat des cieux. |
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Il surgit, noble et pur, en ce désert étrange, |
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Écrasant ces laideurs qui le montrent plus beau, |
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Et, pour lui faire un lit sans tache en cette fange, |
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Ses feuilles largement épandent leur rideau, |
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Et leur grand orbe vert semble être, au fil de l'eau, |
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Un disque d'émeraude où luit une aile d'ange. |
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