| VI |
| CHANSON INTIME |
| À une qui se croit seule |
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Vous croyez habiter la morne solitude |
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Dans le désert du coeur et le froid de l'oubli ; |
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Et votre âme a souvent la sombre quiétude |
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D'une tombe où l'Amour gîrait enseveli. |
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Vous croyez être seule en votre maison vide |
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À voir les aubes naître et les soleils mourir, |
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Seule à jeter vos jours au fond du gouffre avide, |
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Seule pour travailler et seule pour souffrir. |
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Lorsque le soir d'automne a bruni vos fenêtres, |
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Et que la lampe veille à vos rideaux fermés, |
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Vous croyez que nul souffle, écho des autres êtres, |
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Ne rompra le silence où vous vous enfermez. |
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Mais non : des âmes soeurs, qui vous semblent lointaines, |
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Vous entourent en cercle et suivent tous vos pas, |
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Et votre ombre se peuple, aux heures incertaines, |
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De fantômes amis qui ne vous quittent pas. |
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Ils viennent avec vous porter les lourdes tâches, |
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Ranimer les espoirs avec les souvenirs, |
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Affermir les instants où nous sommes tous lâches, |
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Prêter leurs yeux aux pleurs et leurs coeurs aux soupirs. |
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Ils vous disent des mots de calme et de courage, |
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Ils dispersent la brume où votre âme a flotté ; |
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Parfois, à votre insu , au sein noir de l'orage, |
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Ils font luire l'éclair béni de la gaieté. |
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Et lorsque vous livrez vos sens raidis de fièvres |
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Au sommeil sans amour qui ne peut reposer, |
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Souvent un ami vient se pencher sur vos lèvres |
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Et vous faites soudain le rêve d'un baiser. |
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