| IV |
| CHANSON FOLÂTRE |
| Le billet doux du carabin |
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Jusqu'à ce soir, blonde Lucie, |
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Je croyais m'être sans retour, |
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Par miracle d'antisepsie, |
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Immunisé du mal d'amour. |
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Je croyais, dans mon coeur frigide |
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Ainsi qu'un marbre d'hôtel-dieu |
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N'offrir au bacille morbide |
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Qu'un antipathique milieu. |
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J'en étais sûr, nulle cellule |
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En moi qui ne fût à l'abri |
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Du doux symptôme qui pullule |
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Dans un plasma moins aguerri. |
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Grâce à la vertu souveraine |
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Des prompts sérums que nous créons, |
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J'avais mis hors de mon domaine |
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Les redoutables vibrions. |
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Hélas ! illusion risible ! |
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Sous ton oeil où l'ardeur se peint |
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Je me revois plus susceptible |
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Qu'un cochon-d'inde ou qu'un lapin. |
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Devant toi, chère créature, |
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Mon sang, que sa flamme a trahi, |
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N'est plus qu'un bouillon de culture |
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Par mille fièvres envahi. |
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Et ma lèvre, au repli sonore |
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De ton baiser contagieux, |
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Sent un fourmillement éclore |
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De microbes délicieux. |
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