| IV |
| CHANSON FOLÂTRE |
| L'hiver sur la rue |
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C'est janvier : la lueur falote |
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Qui tombe du premier matin |
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Blanchit la ville qui grelotte |
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Sous la dent d'un froid thibétain. |
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Aux toits s'effrange une verdure |
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De cristaux, de sucres candis, |
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Et la neige luisante et dure |
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Laque les trottoirs engourdis. |
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La borne est une stalactite |
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Et la fontaine est un glaçon ; |
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Le poète en plâtre médite, |
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Chamarré de point d'Alençon. |
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L'arbre dresse comme une latte |
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Inerte, sur le ciel tout gris, |
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Son tronc noir où l'écorce éclate, |
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Et tord ses muscles rabougris. |
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Une stupeur lourde emprisonne |
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Les boulevards que le gel mord ; |
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Le square déserté frissonne, |
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Empli d'un silence de mort. |
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Un par un, soufflant dans leurs paumes, |
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Passent les piétons transis, |
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Et les foulards, comme des heaumes, |
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Enserrent les nez cramoisis. |
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Les pas font un bruit de crécelle ; |
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Le thermomètre sur le mur, |
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Morne, au plus bas de son échelle |
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S'effondre, et blâme Réaumur. |
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Là-haut le jour monte ; la place |
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S'allume, et sur maint toit perlé |
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Soudain chaque aiguille de glace |
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Réflète le soleil gelé. |
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L'asphalte est dur comme le marbre, |
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L'air est coupant comme l'acier ; |
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Le pavé, l'homme, l'oiseau, l'arbre, |
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Tout être fait : Ouf. — C'est janvier. |
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Seul, un clan de moineaux s'agite |
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Sans souci d'Hiver et sans peur |
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Dans un cercle étroit que limite |
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Une grise et chaude vapeur. |
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À grand bruit leur leste nuée |
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Grouille, et d'un caquet infini |
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Acclame la douce buée |
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Qui les entoure comme un nid. |
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Chaque glouton se rue et pille |
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Le chaud repas inespéré, |
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Et leur bec rageur éparpille |
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L'avoine et le chaume doré. |
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Au défi de l'âpre nature |
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Et sous l'orbe hostile des cieux |
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Eux jasent, gavés de pâture, |
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Réchauffés, repus et joyeux. |
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Le passant amusé s'arrête |
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Devant ce friand carnaval |
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Et, près du coin, tournant la tête |
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En sourdine, le bon cheval |
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Suit d'un air paterne et modeste |
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La troupe des moineaux grivois, |
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Comme ému d'avoir, d'un seul geste, |
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Créé tant d'heureux à la fois. |
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