| IV |
| CHANSON FOLÂTRE |
Sur un exemplaire
des « Confessions » de Jean-Jacques |
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À toi, l'un de ces fous léguant |
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Au monde de nouvelles bibles ; |
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Père des valets arrogants |
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Et des misanthropes sensibles ; |
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Des chemineaux qui sous les cieux |
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Marchent, frères de la nature, |
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Cueillant partout, insoucieux, |
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L'illusion et l'aventure ; |
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Qui, des rubans qu'ils ont volés |
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Incriminent les chambrières, |
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Et, de caprice auréolés, |
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Dans les parcs montrent leurs derrières ; |
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Page naïf et fanfaron, |
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Dont la vie aux multiples masques |
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De ta fontaine de Héron |
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Ressuscite les jets fantasques ; |
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Labyrinthe en qui se fourvoient |
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Le penseur, l'ascète et l'amant ; |
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Prêcheur, au lit de ta « maman », |
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Comme un vicaire de Savoie ; |
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Platon que la lune a frappé, |
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Père des incroyants mystiques, |
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Des stylites émancipés, |
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Et père aussi des romantiques ! |
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Ton âme étrange a résumé |
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Les paradoxes que nous sommes |
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Et dans son énigme exprimé |
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L'âme énigmatique des hommes. |
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Justice, devoir à la bouche, |
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Dans ton coeur ni bon ni pervers |
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Isolé, défiant, farouche, |
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Tu portas ton propre univers. |
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Ton désir plane sur les cimes |
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Tel celui d'un pâtre ingénu ; |
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Et pourtant tu n'auras connu |
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Que des amours illégitimes. |
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Tu plains les marmots qu'on délaisse |
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Et du lait maternel privés ; |
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Mais tu mets, humaine faiblesse, |
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Tes petits aux Enfants-Trouvés. |
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Malgré tout, ô Jean-Jacques, j'aime |
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Ton être en ces pages épars, |
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Pour être, en tes maints avatars, |
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Resté splendidement toi-même ; |
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Pour avoir gardé ta fierté, |
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Renié tous les esclavages, |
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Et brûlé pour l'humanité |
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D'amours et de mépris sauvages ; |
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Pour avoir, au progrès rétif, |
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Et sous le rire de Voltaire, |
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Chanté le Huron primitif, |
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Vengé les tremblements de terre ; |
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Entendu les secrètes voix |
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Du monde et de sa beauté pure |
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Et chéri, sous l'ombre des bois, |
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La solitude et la nature. |
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Toujours ton nom retentira |
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Pour défense des droits qu'on lèse, |
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Et l'éternité flétrira |
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Le vol du beurre de Thérèse. |
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D'un siècle à l'abîme voguant |
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Tu traînes la plainte fatale |
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Et le souffle d'un ouragan |
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Gonfle ta toge orientale. |
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De tes méninges tourmentés, |
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De tes nerfs et de ta gravelle |
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Jaillit le cri d'où sont hâtés |
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Les pas d'une hégire nouvelle. |
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Tous, issus de ton noble tronc, |
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Nous te suivons, trouple infinie ; |
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Prends sous ta garde, saint patron, |
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Tous les bohèmes de génie. |
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