IV |
CHANSON FOLÂTRE |
Retour de chasse |
La Guerre des Boërs |
|
Lorsque John Bull, sanglé d'un jacket excentrique, |
12 |
|
Le monocle sur l'oeil, la lorgnette au côté, |
12 |
|
Et de livres sterling abondamment lesté, |
12 |
|
S'embarqua pour le Sud-Afrique ; |
8 |
|
5 |
En touriste ravi de suivre son dada, |
12 |
|
Il embrassa mistress et ses John Bulls en herbe, |
12 |
|
Puis, calme il écrivit : « Départ. Un temps superbe » |
12 |
|
Au recto de son agenda. |
8 |
|
|
Il s'en allait chasser par le veldt et la brousse, |
12 |
10 |
Et, rien qu'à voir son Lee-Enfield où resplendit |
12 |
|
L'éclair de ces dums-dums dont le trou s'agrandit, |
12 |
|
Les fauves en auraient la frousse. |
8 |
|
|
Or, John est revenu ces jours-ci, mais bien las, |
12 |
|
Les cheveux en broussaille et la cravate en loques, |
12 |
15 |
Ayant sali sa manche et perdu ses breloques, |
12 |
|
Au passage des Tugelas. |
8 |
|
|
À guetter le gibier il a pris la colique, |
12 |
|
Et ces goddam lions, avec leur rêve fou |
12 |
|
De prétendre garder leur tête sur leur cou, |
12 |
20 |
Ont fait son front mélancolique. |
8 |
|
|
Il a maigri. Son teint rose s'en est allé, |
12 |
|
Car longtemps pour bifteck il n'a mis dans sa panse |
12 |
|
Que du biscuit de Ladysmith, chiche pitance, |
12 |
|
Et des pruneaux de Kimberley. |
8 |
|
25 |
De tout son attirail chasseur il ne lui reste |
12 |
|
Qu'une besace avec des guêtres en lambeaux ; |
12 |
|
Et de son complet neuf en scotch tweed à carreaux |
12 |
|
Il n'a remporté qu'une veste. |
8 |
|
|
Et maintenant sur son plastron éblouissant |
12 |
30 |
Les blanchisseurs de Londre, à grands flots de potasse, |
12 |
|
S'acharnent, mais en vain, à détruire la trace |
12 |
|
Des taches de boue et de sang. |
8 |
|
|
Mais bast ! il est content, car du haut des collines |
12 |
|
Il a vu des couchers de soleil curieux, |
12 |
35 |
Tels des héros mourant, la flamme dans les yeux, |
12 |
|
Et contemplé maintes ruines. |
8 |
|
|
Et, pour le muséum de Hyde Park, il a |
12 |
|
Recueilli des morceaux de roche granitique, |
12 |
|
Fûts écroulés, stèles rompus, — débris antique |
12 |
40 |
D'une liberté qui fut là. |
8 |
|