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Oh ! comme on le raillait│ ce pauvre petit être, |
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Que tout disgracieux│ le ciel avait fait naître ! |
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Quand il était dehors│ tes méchants en riaient… |
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Lui, sentant dans ses yeux│ dos larmes qui brillaient. |
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Savait bien — Dieu souvent│ est trop injuste, en somme — |
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Que ce corps e bouffon│ cachait l'âme d'un homme, |
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Or, le dix-neuf, — voyant│ les soldats revenir, |
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Après avoir vaincu│ sans avoir pu tenir, |
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Je regardais pensif│ tous ces visages sombres : |
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Déjà la nuit partout│ avait jeté ses ombres, |
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Et comme on est plus triste│ à la nuit qu'en plein jour, |
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Je pleurais en dedans│ ce glorieux retour, |
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Et les pauvres héros│ tombés dans la bataille, |
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Lorsque je vis l'un d'eux,│ haussant sa maigre taille, |
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Par la foule, hors des rang,│ voulant être aperçu ; |
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Et la foule disait :│ Oh ! le petit bossu ! |
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Il était là, portant│ fièrement sur l'épaule, |
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Comme un comédien│ qui va jouer son rôle, |
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Le gros sac et la tente,│ ornements d'aujourd'hui, |
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Et le grand chassepot│ deux fois plus long que lui ! |
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Il paraissait, hélas !│ brisé le pauvre diable, |
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D'un effort dont jamais│ on ne l'eût cru capable ; |
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Mais grandi par l'approche│ énorme du tombeau, |
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Ce petit bossu-là│ me parut le plus beau ! |
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Au moins son camarade│ avait une maîtresse, |
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Une femme, quelqu'un│ qui pour vous s'intéresse, |
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Et qui paye en baisers│ son glorieux labeur ; |
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Car la gloire a toujours│ sa monnaie en bonheur… |
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Mais lui, qui l'attendra ?│ mais lui, pauvre grotesque, |
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Dont la taille et le cœur│ n'ont rien de romanesque, |
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Qui lui dira : merci !│ le soir, à son retour ? |
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Sa gloire, à lui, n'a pas│ sa monnaie en amour ! |
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