| LE FRANC-TIREUR |
| XCI |
| SERMENT |
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Un dernier mot ! — Ce roi Guillaume, |
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Que nos haines et nos mépris |
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Croyaient déjà dans son royaume, |
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Commence à bombarder Paris ! |
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Ses obus, qui faisaient sourire, |
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Ses canons, par nous bafoués, |
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Remplissent la cité martyre |
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De femmes et d'enfants tués ! |
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Bourbaki fait campagne en France, |
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Et laisse le Rhin indompté. — |
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Il importe peu !… L'espérance |
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Deviendra la réalité. |
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Le châtiment aura son heure, |
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Et nous verrons fuir ce maudit, |
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Qui boit, qui bombarde et qui pleure, |
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Plus vite encor que je n'ai dit. |
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Si le destin, par impossible, |
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Lui livrait Paris aujourd'hui, |
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Demain, ce Cartouche invincible |
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Aurait la France devant lui ! |
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Si la France même succombe, |
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Qu'importe que, frappés au front, |
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Tous les pères soient dans la tombe |
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Leurs fils, un jour, les vengeront ! |
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Cela sera ! — Maintenant tue, |
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Pille, bombarde, prostitue, |
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Brûle, dévaste, règne enfin ! |
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Enveloppé de funérailles, |
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Donne des banquets à Versailles, |
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Tandis que Paris meurt de faim ! |
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Que par les soupiraux des caves |
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Tes soldats fusillent nos braves ; |
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Qu'ils exterminent nos blessés ; |
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Que tes Gretchen, qu'on croit niaises, |
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A déshonorer nos Françaises |
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Encouragent leurs fiancés ! |
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Ce que j'écris est de l'histoire. — |
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Tu mets ainsi, je veux t'en croire, |
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Un frein aux appétits brutaux !… |
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Surtout, mon prince, je t'en prie, |
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Ordonne à ton artillerie |
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De tirer sur les hôpitaux ! |
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Le monde égaré te regarde, |
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Sans qu'un seul peuple se hasarde |
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A surgir entre nous et toi ; |
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C'est bien ! poursuis ton œuvre a l'aise |
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Sais-tu bien qu'un Quatre-vingt-treize |
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A ce labeur vaut moins qu'un roi ? |
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Courage donc ! et moralise. |
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Prêche, convertis, civilise |
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Par le plomb, le fer et le feu ; |
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Puis, selon ta sainte habitude, |
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Au temple, avec la multitude, |
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Agenouille-toi devant Dieu ! |
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Ah ! ce Dieu que ta lèvre prie |
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De bénir cette boucherie, |
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Depuis l'heure où le sang coula, |
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Ce Dieu que tu nommes ton maître |
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Tu ne crois pas en lui peut-être ?… |
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Prends garde, Guillaume, il est là ! |
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J'ai tout dit : je ferme ce livre. — |
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Vers enfantés dans la douleur, |
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Vous dont la fièvre m'a fait vivre, |
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Adieu, compagnons du malheur ! |
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J'ignore où le destin vous mène, |
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Mais votre cri dans l'âme humaine |
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Aura son retentissement, |
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Et, partout où la haine vibre, |
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Les voix, les cœurs d'un peuple libre |
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e |
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Répondront à votre serment ! |
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Oui, tous, à l'heure solennelle |
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De la défaite ou du succès, |
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Jurons une haine éternelle |
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Aux bourreaux du peuple français ! |
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Que rien n'en détruise le germe, |
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Qu'en son cœur la France l'enferme, |
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c |
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Que le champ la conte au buisson ; |
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Sur la terre de sang fumée, |
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Leurs mains barbares l'ont semée, |
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e |
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Qu'ils en récoltent la moisson ! |
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Que pas un d'eux, après la guerre, |
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Ne retrouve sur son chemin |
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Un seuil ami, comme naguère, |
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Une main pour serrer sa main ! |
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L'hospitalité déshonore |
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Celui qui les pourrait encore |
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Garder en ses foyers trahis ; |
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d |
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Et celle-là serait infame |
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Qui jamais deviendrait la femme |
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D'un assassin de son pays ! |
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Plus d'espions dans nos familles ! |
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Plus de voleurs dans nos maisons ! |
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Serviteurs mielleux, blondes filles, |
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Portez ailleurs vos trahisons ! |
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Que d'un mâle patriotisme |
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La haine soit le catéchisme ! |
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Que la grand'mère, à son rouet, |
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De haine imprègne sa parole, |
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Et que les enfants à l'école |
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e |
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L'épèlent dans leur alphabet ! — |
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Toi, mon fils, dont l'âme étonnée |
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Frémit de rage et non d'effroi, |
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Mûris ta dix-septième année, |
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Déjà plus grave, et souviens-toi ! |
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Soit que je vive ou que je meure. |
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Garde jusqu'à ta dernière heure |
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Cette haine du nom Prussien ! |
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Il faudra les tuer en somme !… |
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e |
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Sache avant tout tenir en homme |
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e |
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Un fusil !… — Tu le sais ?… c'est bien ! |
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d |
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14 janvier 1871.
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| mètre |
profil métrique : 8
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| forme globale |
type : suite de strophes
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