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Le scorpion, vilaine bête, |
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Avec ses pinces et son dard, |
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Ses six yeux autour de la tête. |
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Et ses membres joints au hasard, |
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Se faufile, cherchant sa proie, |
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Dans le sable et dans les cailloux ; |
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Votre talon trouble sa joie, |
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Il se redresse !… Garde à vous ! |
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Pour fuir l'atteinte meurtrière |
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Du monstre gonflé de poison, |
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Il suffit d'un bond en arrière ; |
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Ramassez alors à foison |
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Bruyères, sarments et broussailles ; |
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Entassez-les autour de lui, |
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Faites-en d’épaisses murailles, |
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Avant que le monstre' n'ait fui ; |
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Une étincelle, et tout s'enflamme ! |
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Le feu, montant de toute part, |
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Oppose a l'animal infâme |
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Un infranchissable rempart ; |
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Il cherche partout une issue, |
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Et partout rencontre la mort ; |
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C'est comme une flamme tissue |
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Où vient se briser son effort. |
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Pour se rendre la mort plus brève, |
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Alors, — c'est dans Pline l'Ancien, |
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Il se pique lui-même et crève !… |
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Le scorpion, c'est le Prussien ! |
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