CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
DISTIQUES A NOVEMBRE |
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Novembre, dont le front | penché ressemble au mien, |
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En traînant ton manteau | de brume, tu reviens. |
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Tu reviens : et mon cœur, |plus lourd d'un an, t'accueille, |
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Dans ce jardin rempli | par la chute des feuilles. |
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Ah ! lu vas, une fois | de plus, morne saison, |
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Amasser la pesante neige | aux horizons ! |
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Et, des coteaux flétris | au vide de la plaine, |
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Je t'entendrai gémir | tes longues cantilène. |
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Et tu me glaceras | de tes noirs frissons, toi |
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Qui fais, sur les chemins, | crier les vieilles croix. |
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O Novembre, par qui, | dans leur seizième année, |
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Tant de vierges s'en vont, | en pleine fleur fanées : |
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Novembre, dont les glas, | au soir de la Toussaint, |
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Ont longuement pleuré, | pareils à des tocsins ! |
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Je le puis maintenant | savourer mieux, ton charme |
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Plus que jamais mon cœur | est saturé de larmes, |
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Car un harmonieux | enfant, dont je formai |
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L'âme neuve, est parti, | peut-être pour jamais. |
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Et mon âme, à ce seuil | de l'hiver, est plus seule |
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Que ne sont, remuant | la tête, les aïeules. |
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Or, je veux justement, | Novembre, que, pour lui. |
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Tu m'accordes le long | sommeil des lentes nuits, |
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Afin que, lui montrant | mieux la route tracée, |
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Par mon calme, de loin, | j'ordonne ses pensées. |
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Souhaitant qu'il revienne | à moi, dans quelque avril, |
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Mûr, et le cœur vibrant | de poèmes virils. |
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Car je le suis, là-bas, | tendre comme une mère, |
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Moi qui l'ai dégoûté | des choses éphémères… |
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Mais, tu n'as pas toujours, | Novembre, ce front lourd ; |
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Tu sais nous accorder | d'inoubliables jours. |
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On dirait que le clair | Octobre se prolonge ; |
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On se sent entraîné | sur le chemin des songes. |
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On trouve souriant même | un Carapo-Santo |
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Le chant des paysans | fait vibrer les échos. |
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Dans l'air, dont la clarté | redevient caressante, |
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Il flotte un souvenir | de vendanges récentes… |
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Ces jours, où l'an qui meurt | attendrit son adieu, |
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Ils pourront me donner | des instants radieux. |
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Puis reviendra, battant | mes fenêtres, la pluie : |
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Les chères visions | seront toutes enfuies. |
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Par les champs dépouillés, | par les coteaux, le vent. |
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De nouveau, poussera | ses grands cris émouvants |
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Et toujours renaîtra, | saintement ignorée, |
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Ma tristesse, et, tout seul, | dans l'ennui des soirées, |
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Je redirai les vers | de cet enfant lointain, |
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Dont les destins encor | s'agitent incertains. |
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Et mon cœur désolé | n'aura pour se distraire |
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Que l'âtre, où le £eu meurt | aux braises cinéraires. |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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