LAZARE |
LE GIN |
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Sombre génie,⎟ ô dieu de la misère ! |
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Fils du genièvre⎟ et frère de la bière, |
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Bacchus du nord,⎟ obscur empoisonneur, |
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Écoute, ô Gin,⎟ un hymne en ton honneur. |
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Écoute un chant⎟ des plus invraisemblables, |
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Un chant formé⎟ de notes lamentables |
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Qu'en ses ébats⎟ un démon de l'enfer |
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Laissa tomber⎟ de son gosier de fer. |
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C'est un écho⎟ du vieil hymne de fête |
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Qu'au temps jadis⎟ à travers la tempête |
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On entendait⎟ au rivage normand, |
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Lorsque coulait⎟ l'hydromel écumant ; |
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Une clameur⎟ sombre et plus rude encore |
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Que le hourra⎟ dont le peuple centaure, |
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Dans les transports⎟ de l'ivresse, autrefois |
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Épouvantait⎟ le fond de ses grands bois. |
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Dieu des cités !⎟ à toi la vie humaine |
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Dans le repos⎟ et dans les jours de peine, |
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À toi les ports,⎟ les squares et les ponts, |
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Les noirs faubourgs⎟ et leurs détours profonds, |
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Le sol entier⎟ sous son manteau de brume ! |
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Dans tes palais⎟ quand le nectar écume |
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Et brille aux yeux⎟ du peuple contristé, |
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Le Christ lui-même⎟ est un dieu moins fêté |
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Que tu ne l'es :⎟ — car pour toi tout se damne, |
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L'enfance rose⎟ et se sèche et se fane ; |
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Les frais vieillards⎟ souillent leurs cheveux blancs, |
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Les matelots⎟ désertent les haubans, |
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Et par le froid,⎟ le brouillard et la bise, |
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La femme vend⎟ jusques à sa chemise. |
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Du gin, du gin !⎟ — à plein verre, garçon ! |
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Dans ses flots d'or,⎟ cette rude boisson |
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Roule le ciel⎟ et l'oubli de soi-même ; |
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C'est le soleil,⎟ la volupté suprême, |
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Le paradis⎟ emporté d'un seul coup ; |
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C'est le néant⎟ pour le malheureux fou. |
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Fi du porto,⎟ du sherry, du madère, |
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De tous les vins⎟ qu'à la vieille Angleterre |
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L'Europe fait⎟ avaler à grands frais, |
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Ils sont trop chers⎟ pour nos obscurs palais ; |
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Et puis le vin⎟ près du gin est bien fade ; |
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Le vin n'est bon⎟ qu'à chauffer un malade, |
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Un corps débile,⎟ un timide cerveau ; |
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Auprès du gin⎟ le vin n'est que de l'eau : |
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À d'autres donc⎟ les bruyantes batailles |
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Et le tumulte⎟ à l'entour des futailles, |
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Les sauts joyeux,⎟ les rires étouffants, |
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Les cris d'amour⎟ et tous les jeux d'enfants ! |
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Nous, pour le gin,⎟ ah ! Nous avons des âmes |
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Sans feu d'amour⎟ et sans désirs de femmes ; |
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Pour le saisir⎟ et lutter avec lui, |
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Il faut un corps⎟ que le mal ait durci. |
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Vive le gin !⎟ Au fond de la taverne, |
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Sombre hôtelière,⎟ à l'œil hagard et terne, |
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Démence, viens⎟ nous décrocher les pots, |
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Et toi, la mort,⎟ verse-nous à grands flots. |
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b |
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Hélas ! La mort⎟ est bientôt à l'ouvrage, |
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Et pour répondre⎟ à la clameur sauvage, |
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Son maigre bras⎟ frappe comme un taureau |
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Le peuple anglais⎟ au sortir du caveau. |
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Jamais typhus,⎟ jamais peste sur terre |
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Plus promptement⎟ n'abattit la misère ; |
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Jamais la fièvre,⎟ aux bonds durs et changeants, |
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Ne rongea mieux⎟ la chair des pauvres gens : |
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La peau devient⎟ jaune comme la pierre, |
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L'œil sans rayons⎟ s'enfuit sous la paupière, |
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Le front prend l'air⎟ de la stupidité, |
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Et les pieds seuls⎟ marchent comme en santé. |
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Pourtant, au coin⎟ de la première rue, |
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Comme un cheval⎟ qu'un boulet frappe et tue, |
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Le corps s'abat,⎟ et sans pousser un cri, |
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Roulant en bloc⎟ sur le pavé, meurtri, |
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Il reste là⎟ dans son terrible rêve, |
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Jusqu'au moment⎟ où le trépas l'achève. |
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Alors on voit⎟ passer sur bien des corps |
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Des chariots,⎟ des chevaux aux pieds forts ; |
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Au tronc d'un arbre,⎟ au trou d'une crevasse |
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L'un tristement⎟ accroche sa carcasse ; |
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L'autre en passant⎟ l'onde du haut d'un pont |
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Plonge d'un saut⎟ dans le gouffre profond. |
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Partout le gin⎟ et chancelle et s'abîme, |
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Partout la mort⎟ emporte une victime ; |
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Les mères même,⎟ en rentrant pas à pas, |
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Laissent tomber⎟ les enfants de leurs bras, |
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b |
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Et les enfants,⎟ aux yeux des folles mères, |
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Vont se briser⎟ la tête sur les pierres. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 4+6
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