| IX |
| LES VAINQUEURS |
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Les vainqueurs sont les fils | de la grande Allemagne, |
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Héros dignes des preux | du temps de Charlemagne, |
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Illustres descendants | des chevaliers teutons, |
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Ces rivaux des Gaulois | et des anciens Bretons. |
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Leur auguste monarque | est un vieillard fragile, |
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Qui joue au Josué, | malgré son évangile. |
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Car parfois ce grand prince | et ce roi paternel |
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S'en va, le casque au front, | pour servir l’Éternel ! |
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Il croit exterminer | de vrais Amalécites, |
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Ou bien des Philistins, | sur l'ordre des lévites. |
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Les Français sont battus ; | dès qu'il les culbuta, |
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Vite un pieux message | à la reine Augusta !!! |
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Modère-toi, vainqueur ! | Où donc est ta clémence ? |
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Ignores-tu, grand roi, | les malheurs de la France ? |
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Ce pauvre peuple, hélas ! | trop longtemps opprimé, |
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Sous un sabre rougi, | n'est-il pas décimé ? |
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Ah ! devant tes succès, | ta valeur trop Vantée, |
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La génération | recule épouvantée. |
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Devant chaque cité | que ta foudre brûla, |
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On put se souvenir | des hordes d'Attila ! |
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O grand roi, grand monarque, | il faudrait que tu vinsses |
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Parcourir aujourd'hui | tes plus belles provinces. |
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Quitte donc ton château, | Versailles, les lambris : |
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Un grand spectacle attend | tes regards attendris. |
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Tout le long du chemin, | et les pieds dans la neige, |
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Des veuves par milliers | préparent ton cortège. |
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Tu verras leurs enfants | amaigris par la faim ; |
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Tous crîront vers ton char : | « Du pain ! du pain ! du pain ! » |
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Viens donc accompagné | de ton premier ministre ; |
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Qu'il repaisse ses yeux ! | — C'est lui, l'homme sinistre ! |
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Il est encor couvert | du sang du Danemarck, |
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L'ambitieux cruel, | le comte de Bismarck ! — |
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Nouveau Machiavel, | ô maître en argutie, |
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Tu recueilles les fruits | de ta diplomatie ! |
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Allemands et Français | s'égorgent sans pitié ; |
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Mais à toi d'applaudir | à leur inimitié ! |
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Car tu veux restaurer | l'empire germanique, |
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Et pour le marche-pied | d'un trône tyrannique, |
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Il faut une hétacombe, | une mare de sang, |
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D'où monte l'empereur | livide et frémissant ! |
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Bismarck ! — Quand à Sédan, | après une victoire |
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Inespérée, immense, | unique dans l'histoire, |
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On vit alors joyeux, | au ciel levant les mains |
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Et même s'embrassant, | les bons soldats germains ; |
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Oui, quand dans les transports | d'une indicible ivresse, |
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Ils dansaient, ils chantaient | dans leur folle allégresse ; |
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Quand là des aumôniers | montés sur des fourgons, |
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A tous les fantassins, | comme à tous les dragons, |
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Disaient : « Nos plus doux chants, | la campagne est finie ; |
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« Nous avons des lauriers, | maintenant l'harmonie ! |
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« Tous nous pourrons bientôt | rentrer dans nos maisons ; |
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« Soldats, à Dieu nos cœurs ! | à Lui nos oraisons ! » |
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Alors sur son cheval | passa l'homme sinistre, |
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Le chancelier du roi, | son mentor, son ministre. |
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« Braves guerriers, » dit-il, | « je suis content de vous ; |
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« Pourtant vous n'avez pas | apaisé mon courroux. |
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« Nous porterons ailleurs | la terreur, l'épouvante : |
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« Que la France à vos pieds | se débatte sanglante ! |
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« En avant, mes amis, | courage, mes enfants ; |
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« Croyez-moi, jusqu'au bout | vous serez triomphants ! » |
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Sous les murs de Sédan, | la brillante épopée |
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Devait se terminer. | Mais levant son épée, |
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Dominant les soldats, | Bismarck a crié : Non ! |
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Et de Moltke a rendu | la parole au canon. |
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Et l'on n'a pas crié | tout haut en Allemagne : |
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Rentre donc au fourreau, | glaive de Charlemagne ! |
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C'est assez de lauriers, | c'est assez de combats ! |
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Vous tuez nos enfants ; | nous ne le voulons pas ! |
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Un peuple est-il donc fait | pour des rois, pour des princes. |
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Qui répandent le deuil | dans toutes les provinces ? |
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Et s'il proteste, enfin, | sera-t-il impuissant ? |
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Ce qui coule là-bas ; | mais n'est-ce pas son sang ? |
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Voyons les grands rêveurs, | les nuageux poètes, |
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Vous faudrait-il aussi | de nouvelles conquêtes ? |
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La gloire militaire | et son masque trompeur : |
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Les plumets, les tambours, | les barbes de sapeur, |
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Vous les faut-il aussi, | professeurs de génie, |
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Philosophes, savants, | fils de la Germanie ? ? ? |
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Eh quoi ! demandez-vous | tous ces vieux oripeaux, |
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Ces grands jouets d'enfants | et ces petits drapeaux ? |
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Oubliez-vous qu'il est | une gloire plus belle, |
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Une grandeur plus pure, | une palme immortelle ? |
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Celle de la sagesse | et du riche savoir, |
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La palme du chrétien | et du noble devoir ? |
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On délire à Berlin, | — savante capitale, — |
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Devant tous les exploits | de la force brutale. |
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Qu'il s'écroule aujourd'hui | ce culte de Moloch, |
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Idole monstrueuse | et qu'on taille en un bloc. |
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Vous, les fils de Luther, | enfants de la Réforme, |
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Protestez, protestez | contre ce Dieu difforme. |
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Ce Dieu de la mitraille | et ce Dieu des combats, |
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Savants, restez debout, | oh ! ne l'adorez pas !!! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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