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Le curé qui vous baptisa |
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Du beau surnom de muse et grâce, |
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Sur vous un peu prophétisa ; |
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Il prévit que sur votre trace |
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Croîtrait le laurier du Parnasse |
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Dont La Suze se couronna, |
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Et le myrte qu'elle porta, |
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Quand, d'amour suivant la déesse, |
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Ses tendres feux elle mêla |
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Aux froides ondes du permesse. |
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Mais en un point il se trompa : |
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Car jamais il ne devina |
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Qu'étant si belle, elle sera |
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Ce que les sots appellent sage, |
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Et qu'à vingt ans, et par delà, |
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Muse et grâce conservera |
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La tendre fleur du pucelage, |
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Fleur délicate qui tomba |
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Toujours au printemps du bel âge, |
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Et que le ciel fit pour cela. |
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Quoi ! Vous en êtes encor là ! |
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Muse et grâce, que c'est dommage ! |
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Vous me répondez doucement |
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Que les neuf bégueules savantes, |
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Toujours chantant, toujours rimant, |
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Toujours les yeux au firmament, |
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Avec leurs têtes de pédantes, |
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Avaient peu de tempérament, |
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Et que leurs bouches éloquentes |
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S'ouvraient pour brailler seulement, |
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Et non pour mettre tendrement |
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Deux lèvres fraîches et charmantes |
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Sur les lèvres appétissantes |
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De quelque vigoureux amant. |
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Je veux croire chrétiennement |
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Ces histoires impertinentes. |
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Mais, ma chère Lubert, en cas |
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Que ces filles sempiternelles |
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Conservent pour ces doux ébats |
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Des aversions si fidèles, |
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Si ces déesses sont cruelles, |
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Si jamais amant dans ses bras |
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N'a froissé leurs gauches appas, |
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Si les neuf muses sont pucelles, |
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Les trois grâces ne le sont pas. |
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Quittez donc votre faible excuse ; |
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Vos jours languissent consumés |
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Dans l'abstinence qui les use : |
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Un faux préjugé vous abuse. |
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Chantez, et, s'il le faut, rimez ; |
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Ayez tout l'esprit d'une muse : |
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Mais, si vous êtes grâce, aimez. |
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