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Toi que le ciel jaloux | ravit dans son printemps ; |
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Toi de qui je conserve | un souvenir fidèle, |
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Vainqueur de la mort et du temps ; |
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Toi dont la perte, après dix ans, |
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M'est encore affreuse et nouvelle ; |
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Si tout n'est pas détruit ; | si, sur les sombres bords, |
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Ce souffle si caché, | cette faible étincelle, |
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Cet esprit, le moteur | et l'esclave du corps, |
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Ce je ne sais quel sens | qu'on nomme âme immortelle, |
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Reste inconnu de nous, | est vivant chez les morts ; |
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S'il est vrai que tu sois, | et si tu peux m'entendre, |
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Ô mon cher Genonville ! | Avec plaisir reçoi |
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Ces vers et ces soupirs | que je donne à ta cendre, |
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Monument d'un amour | immortel comme toi. |
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Il te souvient du temps | où l'aimable égérie, |
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Dans les beaux jours de notre vie, |
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Écoutait nos chansons, | partageait nos ardeurs. |
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Nous nous aimions tous trois. | La raison, la folie, |
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L'amour, l'enchantement | des plus tendres erreurs, |
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Tout réunissait nos trois cœurs. |
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Que nous étions heureux ! | Même cette indigence, |
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Triste compagne des beaux jours, |
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Ne put de notre joie | empoisonner le cours. |
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Jeunes, gais, satisfaits, | sans soins, sans prévoyance, |
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Aux douceurs du présent | bornant tous nos désirs, |
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Quel besoin avions-nous | d'une vaine abondance ? |
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Nous possédions bien mieux, | nous avions les plaisirs ! |
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Ces plaisirs, ces beaux jours | coulés dans la mollesse, |
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Ces ris, enfants de l'allégresse, |
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Sont passés avec toi | dans la nuit du trépas. |
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Le ciel, en récompense, | accorde à ta maîtresse |
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Des grandeurs et de la richesse, |
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Appuis de l'âge mûr, | éclatant embarras, |
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Faible soulagement | quand on perd sa jeunesse. |
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La fortune est chez elle, | où fut jadis l'amour. |
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Les plaisirs ont leur temps, | la sagesse a son tour. |
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L'amour s'est envolé | sur l'aile du bel âge ; |
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Mais jamais l'amitié | ne fuit du cœur du sage. |
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Nous chantons quelquefois | et tes vers et les miens ; |
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De ton aimable esprit | nous célébrons les charmes ; |
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Ton nom se mêle encore | à tous nos entretiens ; |
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Nous lisons tes écrits, | nous les baignons de larmes. |
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Loin de nous à jamais | ces mortels endurcis, |
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Indignes du beau nom, | du nom sacré d'amis, |
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Ou toujours remplis d'eux, | ou toujours hors d'eux-même, |
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Au monde, à l'inconstance | ardents à se livrer, |
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Malheureux, dont le cœur | ne sait pas comme on aime, |
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Et qui n'ont point connu | la douceur de pleurer ! |
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