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Toi que le ciel jaloux│ravit dans son printemps ; |
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Toi de qui je conserve│un souvenir fidèle, |
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Vainqueur de la mort et du temps ; |
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Toi dont la perte, après dix ans, |
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M'est encore affreuse et nouvelle ; |
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Si tout n'est pas détruit ;│si, sur les sombres bords, |
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Ce souffle si caché,│cette faible étincelle, |
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Cet esprit, le moteur│et l'esclave du corps, |
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Ce je ne sais quel sens│qu'on nomme âme immortelle, |
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Reste inconnu de nous,│est vivant chez les morts ; |
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S'il est vrai que tu sois,│et si tu peux m'entendre, |
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Ô mon cher Genonville !│Avec plaisir reçoi |
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Ces vers et ces soupirs│que je donne à ta cendre, |
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Monument d'un amour│immortel comme toi. |
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Il te souvient du temps│où l'aimable égérie, |
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Dans les beaux jours de notre vie, |
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Écoutait nos chansons,│partageait nos ardeurs. |
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Nous nous aimions tous trois.│La raison, la folie, |
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L'amour, l'enchantement│des plus tendres erreurs, |
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Tout réunissait nos trois cœurs. |
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Que nous étions heureux !│Même cette indigence, |
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Triste compagne des beaux jours, |
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Ne put de notre joie│empoisonner le cours. |
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Jeunes, gais, satisfaits,│sans soins, sans prévoyance, |
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Aux douceurs du présent│bornant tous nos désirs, |
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Quel besoin avions-nous│d'une vaine abondance ? |
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Nous possédions bien mieux,│nous avions les plaisirs ! |
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Ces plaisirs, ces beaux jours│coulés dans la mollesse, |
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Ces ris, enfants de l'allégresse, |
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Sont passés avec toi│dans la nuit du trépas. |
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Le ciel, en récompense,│accorde à ta maîtresse |
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Des grandeurs et de la richesse, |
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Appuis de l'âge mûr,│éclatant embarras, |
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Faible soulagement│quand on perd sa jeunesse. |
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La fortune est chez elle,│où fut jadis l'amour. |
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Les plaisirs ont leur temps,│la sagesse a son tour. |
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L'amour s'est envolé│sur l'aile du bel âge ; |
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Mais jamais l'amitié│ne fuit du cœur du sage. |
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Nous chantons quelquefois│et tes vers et les miens ; |
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De ton aimable esprit│nous célébrons les charmes ; |
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Ton nom se mêle encore│à tous nos entretiens ; |
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Nous lisons tes écrits,│nous les baignons de larmes. |
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Loin de nous à jamais│ces mortels endurcis, |
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Indignes du beau nom,│du nom sacré d'amis, |
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Ou toujours remplis d'eux,│ou toujours hors d'eux-même, |
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Au monde, à l'inconstance│ardents à se livrer, |
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Malheureux, dont le cœur│ne sait pas comme on aime, |
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Et qui n'ont point connu│la douceur de pleurer ! |
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