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Prince chéri des dieux, | toi qui sers aujourd'hui |
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De père à ton monarque, | à son peuple d'appui ; |
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Toi qui, de tout l'état | portant le poids immense, |
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Immoles ton repos | à celui de la France ; |
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b |
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Philippe, ne crois point, | dans ces jours ténébreux, |
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Plaire à tous les français | que tu veux rendre heureux : |
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a |
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Aux princes les plus grands, | comme aux plus beaux ouvrages, |
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Dans leur gloire naissante | il manque des suffrages. |
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Eh ! Qui de sa vertu | reçut toujours le prix ? |
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Il est chez les français | de ces sombres esprits, |
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Censeurs extravagants | d'un sage ministère, |
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Incapables de tout, | à qui rien ne peut plaire. |
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b |
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Dans leurs caprices vains | tristement affermis, |
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Toujours du nouveau maître | ils sont les ennemis ; |
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a |
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Et, n'ayant d'autre emploi | que celui de médire, |
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b |
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L'objet le plus auguste | irrite leur satire : |
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Ils voudraient de cet astre | éteindre la clarté, |
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Et se venger sur lui | de leur obscurité. |
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Ne crains point leur poison : | quand tes soins politiques |
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Auront réglé le cours | des affaires publiques, |
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Quand tu verras nos cœurs, | justement enchantés, |
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Au-devant de tes pas | volant de tous côtés, |
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Les cris de ces frondeurs, | à leurs chagrins en proie, |
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Ne seront point ouïs | parmi nos cris de joie. |
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Mais dédaigne ainsi qu'eux | les serviles flatteurs, |
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De la gloire d'un prince | infâmes corrupteurs ; |
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Que ta mâle vertu | méprise et désavoue |
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Le méchant qui te blâme | et le fat qui te loue. |
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b |
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Toujours indépendant | du reste des humains, |
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Un prince tient sa gloire | ou sa honte en ses mains ; |
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Et, quoiqu'on veuille enfin | le servir ou lui nuire, |
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Lui seul peut s'élever, | lui seul peut se détruire. |
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b |
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En vain contre Henri | la France a vu longtemps |
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La calomnie affreuse | exciter ses serpents ; |
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a |
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En vain de ses rivaux | les fureurs catholiques |
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Armèrent contre lui | des mains apostoliques ; |
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b |
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Et plus d'un monacal | et servile écrivain |
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Vendit, pour l'outrager, | sa haine et son venin ; |
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a |
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La gloire de Henri | par eux n'est point flétrie : |
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Leurs noms sont détestés, | sa mémoire est chérie. |
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b |
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Nous admirons encor | sa valeur, sa bonté ; |
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a |
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Et longtemps dans la France | il sera regretté. |
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a |
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Cromwell, d'un joug terrible | accablant sa patrie, |
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Vit bientôt à ses pieds | ramper la flatterie ; |
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b |
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Ce monstre politique, | au Parnasse adoré, |
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Teint du sang de son roi, | fut aux dieux comparé : |
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a |
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Mais malgré les succès | de sa prudente audace, |
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b |
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L'univers indigné | démentait le parnasse, |
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Et de Waller enfin | les écrits les plus beaux |
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a |
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D'un illustre tyran | n'ont pu faire un héros. |
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Louis fit sur son trône | asseoir la flatterie ; |
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b |
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Louis fut encensé | jusqu'à l'idolâtrie. |
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b |
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En éloges enfin | le parnasse épuisé |
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a |
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Répète ses vertus | sur un ton presque usé ; |
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a |
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Et, l'encens à la main, | la docte académie |
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b |
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L'endormit cinquante ans | par sa monotonie. |
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b |
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Rien ne nous a séduits : | en vain en plus d'un lieu |
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a |
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Cent auteurs indiscrets | l'ont traité comme un dieu ; |
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De quelque nom sacré | que l'opéra le nomme, |
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b |
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L'équitable français | ne voit en lui qu'un homme. |
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b |
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Pour élever sa gloire | on ne nous verra plus |
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a |
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Dégrader les Césars, | abaisser les Titus ; |
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a |
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Et, si d'un crayon vrai | quelque main libre et sûre |
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Nous traçait de Louis | la fidèle peinture, |
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b |
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Nos yeux trop dessillés | pourraient dans ce héros |
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a |
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Avec bien des vertus | trouver quelques défauts. |
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a |
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Prince, ne crois donc point | que ces hommes vulgaires |
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Qui prodiguent aux grands | des écrits mercenaires, |
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b |
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Imposant par leurs vers | à la postérité, |
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a |
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Soient les dispensateurs | de l'immortalité. |
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a |
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Tu peux, sans qu'un auteur | te critique ou t'encense, |
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b |
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Jeter les fondements | du bonheur de la France ; |
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b |
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Et nous verrons un jour | l'équitable univers |
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a |
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Peser tes actions | sans consulter nos vers. |
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a |
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Je dis plus : un grand prince, | un héros, sans l'histoire, |
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Peut même à l'avenir | transmettre sa mémoire. |
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b |
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Taisez-vous, s'il se peut, | illustres écrivains, |
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Inutiles appuis | de ces honneurs certains ; |
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a |
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Tombez, marbres vivants, | que d'un ciseau fidèle |
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Anima sur ses traits | la main d'un Praxitèle ; |
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b |
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Que tous ces monuments | soient partout renversés. |
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a |
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Il est grand, il est juste, | on l'aime : c'est assez. |
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a |
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Mieux que dans nos écrits, | et mieux que sur le cuivre, |
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Ce héros dans nos cœurs | à jamais doit revivre. |
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b |
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L'heureux vieillard, en paix | dans son lit expirant, |
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De ce prince à son fils | fait l'éloge en pleurant ; |
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a |
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Le fils, encor tout plein | de son règne adorable, |
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Le vante à ses neveux ; | et ce nom respectable, |
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b |
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Ce nom dont l'univers | aime à s'entretenir, |
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a |
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Passe de bouche en bouche | aux siècles à venir. |
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a |
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C'est ainsi qu'on dira | chez la race future : |
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b |
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Philippe eut un cœur noble ; | ami de la droiture, |
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b |
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Politique et sincère, | habile et généreux, |
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a |
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Constant quand il fallait | rendre un mortel heureux ; |
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a |
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Irrésolu, changeant, | quand le bien de l'empire |
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b |
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Au malheur d'un sujet | le forçait à souscrire ; |
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b |
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Affable avec noblesse, | et grand avec bonté, |
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a |
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Il sépara l'orgueil | d'avec la majesté ; |
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a |
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Et le dieu des combats, | et la docte Minerve, |
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b |
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De leurs présents divins | le comblaient sans réserve ; |
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b |
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Capable également | d'être avec dignité |
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a |
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Et dans l'éclat du trône | et dans l'obscurité : |
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a |
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Voilà ce que de toi | mon esprit se présage. |
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b |
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Ô toi de qui ma plume | a crayonné l'image, |
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b |
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Toi de qui j'attendais | ma gloire et mon appui, |
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a |
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Ne chanterai-je donc | que le bonheur d'autrui ? |
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a |
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En peignant ta vertu, | plaindrai-je ma misère ? |
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b |
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Bienfaisant envers tous, | envers moi seul sévère, |
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b |
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D'un exil rigoureux | tu m'imposes la loi ; |
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a |
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Mais j'ose de toi-même | en appeler à toi. |
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a |
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Devant toi je ne veux | d'appui que l'innocence ; |
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b |
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J'implore ta justice, | et non point ta clémence. |
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b |
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Lis seulement ces vers, | et juge de leur prix ; |
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a |
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Vois ce que l'on m'impute, | et vois ce que j'écris. |
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a |
115 |
La libre vérité | qui règne en mon ouvrage |
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b |
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D'une âme sans reproche | est le noble partage ; |
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b |
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Et de tes grands talents | le sage estimateur |
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a |
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N'est point de ces couplets | l'infâme et vil auteur. |
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a |
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Philippe, quelquefois | sur une toile antique |
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b |
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Si ton œil pénétrant | jette un regard critique, |
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b |
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Par l'injure du temps | le portrait effacé |
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a |
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Ne cachera jamais | la main qui l'a tracé ; |
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a |
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D'un choix judicieux | dispensant la louange, |
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b |
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Tu ne confondras point | Vignon et Michel-Ange. |
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b |
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Prince, il en est ainsi | chez nous autres rimeurs ; |
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a |
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Et si tu connaissais | mon esprit et mes mœurs, |
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a |
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D'un peuple de rivaux | l'adroite calomnie |
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b |
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Me chargerait en vain | de leur ignominie ; |
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b |
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Tu les démentirais, | et je ne verrais plus |
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a |
130 |
Dans leurs crayons grossiers | mes pinceaux confondus ; |
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a |
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Tu plaindrais par leurs cris | ma jeunesse opprimée ; |
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b |
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À verser les bienfaits | ta main accoutumée |
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b |
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Peut-être de mes maux | voudrait me consoler, |
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a |
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Et me protégerait | au lieu de m'accabler. |
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a |