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Adieu, mon cher Tibulle, | autrefois si volage, |
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Mais toujours chéri d'Apollon, |
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Au parnasse fêté | comme aux bords du Lignon, |
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Et dont l'amour a fait un sage. |
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Des champs élysiens, | adieu, pompeux rivage, |
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De palais, de jardins, | de prodiges bordé, |
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Qu'ont encore embelli, | pour l'honneur de notre âge, |
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Les enfants d'Henri Quatre, | et ceux du grand Condé. |
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Combien vous m'enchantiez, | muses, grâces nouvelles, |
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Dont les talents et les écrits |
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Seraient de tous nos beaux esprits |
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Ou la censure ou les modèles ! |
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Que Paris est changé ! | Les welches n'y sont plus ; |
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Je n'entends plus siffler | ces ténébreux reptiles, |
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Les tartuffes affreux, | les insolents zoïles. |
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J'ai passé ; de la terre | ils étaient disparus. |
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Mes yeux, après trente ans, | n'ont vu qu'un peuple aimable, |
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Instruit, mais indulgent, | doux, vif, et sociable. |
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Il est né pour aimer : | l'élite des français |
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Est l'exemple du monde, | et vaut tous les anglais. |
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De la société | les douceurs désirées |
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Dans vingt états puissants | sont encore ignorées : |
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On les goûte à Paris ; | c'est le premier des arts : |
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Peuple heureux, il naquit, | il règne en vos remparts. |
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Je m'arrache en pleurant | à son charmant empire ; |
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Je retourne à ces monts | qui menacent les cieux, |
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À ces antres glacés | où la nature expire : |
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Je vous regretterais | à la table des dieux. |
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