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Boileau, correct auteur de quelques bons écrits, |
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Zoïle de Quinault, et flatteur de Louis, |
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Mais oracle du goût dans cet art difficile |
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Où s'égayait Horace, où travaillait Virgile, |
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Dans la cour du palais je naquis ton voisin : |
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De ton siècle brillant mes yeux virent la fin ; |
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Siècle de grands talents bien plus que de lumière, |
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Dont Corneille, en bronchant, sut ouvrir la carrière. |
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Je vis le jardinier de ta maison d'Auteuil, |
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Qui chez toi, pour rimer, planta le chèvre-feuil. |
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Chez ton neveu Dongois je passai mon enfance ; |
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Bon bourgeois qui se crut un homme d'importance. |
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Je veux t'écrire un mot sur tes sots ennemis, |
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À l'hôtel Rambouillet contre toi réunis, |
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Qui voulaient, pour loyer de tes rimes sincères, |
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Couronné de lauriers t'envoyer aux galères. |
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Ces petits beaux esprits craignaient la vérité, |
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Et du sel de tes vers la piquante âcreté. |
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Louis avait du goût, Louis aimait la gloire : |
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Il voulut que ta muse assurât sa mémoire ; |
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Et, satirique heureux, par ton prince avoué, |
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Tu pus censurer tout, pourvu qu'il fût loué. |
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Bientôt les courtisans, ces singes de leur maître, |
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Surent tes vers par cœur, et crurent s'y connaître. |
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On admira dans toi jusqu'au style un peu dur |
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Dont tu défiguras le vainqueur de Namur, |
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Et sur l'amour de Dieu ta triste psalmodie, |
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Du haineux janséniste en son temps applaudie ; |
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b |
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Et l'équivoque même, enfant plus ténébreux, |
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D'un père sans vigueur avorton malheureux. |
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Des muses dans ce temps, au pied du trône assises, |
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On aimait les talents, on passait les sottises. |
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Un maudit écossais, chassé de son pays, |
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Vint changer tout en France, et gâta nos esprits. |
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L'espoir trompeur et vain, l'avarice au teint blême, |
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Sous l'abbé Terrasson calculant son système, |
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b |
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Répandaient à grands flots leurs papiers imposteurs, |
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Vidaient nos coffres-forts, et corrompaient nos Mœurs ; |
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Plus de goût, plus d'esprit : la sombre arithmétique |
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Succéda dans Paris à ton art poétique. |
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Le duc et le prélat, le guerrier, le docteur, |
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Lisaient pour tous écrits des billets au porteur. |
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On passa du Permesse au rivage du Gange, |
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Et le sacré vallon fut la place du change. |
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Le ciel nous envoya, dans ces temps corrompus, |
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Le sage et doux pasteur des brebis de Fréjus, |
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Économe sensé, renfermé dans lui-même, |
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Et qui n'affecta rien que le pouvoir suprême. |
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La France était blessée : il laissa ce grand corps |
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Reprendre un nouveau sang, raffermir ses ressorts, |
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Se rétablir lui-même en vivant de régime. |
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b |
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Mais si Fleury fut sage, il n'eut rien de sublime ; |
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b |
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Il fut loin d'imiter la grandeur des Colberts : |
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Il négligeait les arts, il aimait peu les vers. |
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Pardon si contre moi son ombre s'en irrite, |
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Mais il fut en secret jaloux de tout mérite. |
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b |
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Je l'ai vu refuser, poliment inhumain, |
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Une place à Racine, à Crébillon du pain. |
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Tout empira depuis. Deux partis fanatiques, |
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De la droite raison rivaux évangéliques, |
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Et des dons de l'esprit dévots persécuteurs, |
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S'acharnaient à l'envi sur les pauvres auteurs. |
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Du faubourg saint-Médard les dogues aboyèrent, |
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Et les renards d'Ignace avec eux se glissèrent. |
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J'ai vu ces factions, semblables aux brigands |
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Rassemblés dans un bois pour voler les passants ; |
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a |
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Et, combattant entre eux pour diviser leur proie, |
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De leur guerre intestine ils m'ont donné la joie. |
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b |
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J'ai vu l'un des partis de mon pays chassé, |
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a |
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Maudit comme les juifs, et comme eux dispersé ; |
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L'autre, plus méprisé, tombant dans la poussière |
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Avec Guyon, Fréron, Nonotte, et Sorinière. |
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b |
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Mais parmi ces faquins l'un sur l'autre expirants, |
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Au milieu des billets exigés des mourants, |
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Dans cet amas confus d'opprobre et de misère, |
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Qui distingue mon siècle et fait son caractère, |
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b |
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Quels chants pouvaient former les enfants des neuf sœurs ? |
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Sous un ciel orageux, dans ces temps destructeurs, |
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Des chantres de nos bois les voix sont étouffées : |
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Au siècle des Midas on ne voit point d'Orphées. |
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Tel qui dans l'art d'écrire eût pu te défier, |
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Va compter dix pour cent chez Rabot le banquier : |
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De dépit et de honte il a brisé sa lyre. |
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Ce temps est, réponds-tu, très-bon pour la satire. |
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Mais quoi ! Puis-je en mes vers, aiguisant un bon mot, |
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Affliger sans raison l'amour-propre d'un sot ; |
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Des Cotins de mon temps poursuivre la racaille, |
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Et railler un Coger dont tout Paris se raille ? |
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Non, ma muse m'appelle à de plus hauts emplois. |
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À chanter la vertu j'ai consacré ma voix. |
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Vainqueur des préjugés que l'imbécile encense, |
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J'ose aux persécuteurs prêcher la tolérance ; |
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Je dis au riche avare : « assiste l'indigent ; » |
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Au ministre des lois : « protége l'innocent ; » |
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Au docteur tonsuré : « sois humble et charitable, |
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Et garde-toi surtout de damner ton semblable. » |
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b |
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Malgré soixante hivers, escortés de seize ans, |
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a |
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Je fais au monde encore entendre mes accents. |
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a |
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Du fond de mes déserts, aux malheureux propice, |
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Pour Sirven opprimé je demande justice : |
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b |
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Je l'obtiendrai sans doute ; et cette même main, |
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Qui ranima la veuve et vengea l'orphelin, |
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Soutiendra jusqu'au bout la famille éplorée |
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Qu'un vil juge a proscrite, et non déshonorée. |
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Ainsi je fais trembler, dans mes derniers moments, |
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Et les pédants jaloux, et les petits tyrans. |
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a |
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J'ose agir sans rien craindre, ainsi que j'ose écrire. |
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b |
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Je fais le bien que j'aime, et voilà ma satire. |
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b |
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Je vous ai confondus, vils calomniateurs, |
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Détestables cagots, infâmes délateurs ; |
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Je vais mourir content. Le siècle qui doit naître |
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De vos traits empestés me vengera peut-être. |
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Oui, déjà Saint-Lambert, en bravant vos clameurs, |
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Sur ma tombe qui s'ouvre a répandu des fleurs ; |
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Aux sons harmonieux de son luth noble et tendre, |
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Mes mânes consolés chez les morts vont descendre. |
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b |
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Nous nous verrons, Boileau : tu me présenteras |
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Chapelain, Scudéri, Perrin, Pradon, Coras. |
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a |
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Je pourrais t'amener, enchaînés sur mes traces, |
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120 |
Nos Zoïles honteux, successeurs des Garasses. |
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b |
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Minos entre eux et moi va bientôt prononcer : |
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a |
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Des serpents d'Alecton nous les verrons fesser : |
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Mais je veux avec toi baiser dans l'élysée |
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La main qui nous peignit l'épouse de Thésée. |
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J'embrasserai Quinault, en dusses-tu crever ; |
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a |
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Et si ton goût sévère a pu désapprouver |
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a |
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Du brillant Torquato le séduisant ouvrage, |
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Entre Homère et Virgile il aura mon hommage. |
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b |
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Tandis que j'ai vécu, l'on m'a vu hautement |
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Aux badauds effarés dire mon sentiment ; |
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Je veux le dire encor dans ces royaumes sombres : |
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S'ils ont des préjugés, j'en guérirai les ombres. |
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À table avec Vendôme, et Chapelle, et Chaulieu, |
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M'enivrant du nectar qu'on boit en ce beau lieu, |
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135 |
Secondé de Ninon, dont je fus légataire, |
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J'adoucirai les traits de ton humeur austère. |
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Partons : dépêche-toi, curé de mon hameau, |
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Viens de ton eau bénite asperger mon caveau. |
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