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Boileau, correct auteur⎟ de quelques bons écrits, |
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Zoïle de Quinault,⎟ et flatteur de Louis, |
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Mais oracle du goût⎟ dans cet art difficile |
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Où s'égayait Horace,⎟ où travaillait Virgile, |
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Dans la cour du palais⎟ je naquis ton voisin : |
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De ton siècle brillant⎟ mes yeux virent la fin ; |
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Siècle de grands talents⎟ bien plus que de lumière, |
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Dont Corneille, en bronchant,⎟ sut ouvrir la carrière. |
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Je vis le jardinier⎟ de ta maison d'Auteuil, |
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Qui chez toi, pour rimer,⎟ planta le chèvre-feuil. |
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Chez ton neveu Dongois⎟ je passai mon enfance ; |
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Bon bourgeois qui se crut⎟ un homme d'importance. |
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Je veux t'écrire un mot⎟ sur tes sots ennemis, |
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À l'hôtel Rambouillet⎟ contre toi réunis, |
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Qui voulaient, pour loyer⎟ de tes rimes sincères, |
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Couronné de lauriers⎟ t'envoyer aux galères. |
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Ces petits beaux esprits⎟ craignaient la vérité, |
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Et du sel de tes vers⎟ la piquante âcreté. |
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Louis avait du goût,⎟ Louis aimait la gloire : |
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Il voulut que ta muse⎟ assurât sa mémoire ; |
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Et, satirique heureux,⎟ par ton prince avoué, |
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Tu pus censurer tout,⎟ pourvu qu'il fût loué. |
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Bientôt les courtisans,⎟ ces singes de leur maître, |
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Surent tes vers par cœur,⎟ et crurent s'y connaître. |
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On admira dans toi⎟ jusqu'au style un peu dur |
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Dont tu défiguras⎟ le vainqueur de Namur, |
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Et sur l'amour de Dieu⎟ ta triste psalmodie, |
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Du haineux janséniste⎟ en son temps applaudie ; |
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Et l'équivoque même,⎟ enfant plus ténébreux, |
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D'un père sans vigueur⎟ avorton malheureux. |
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Des muses dans ce temps,⎟ au pied du trône assises, |
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On aimait les talents,⎟ on passait les sottises. |
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Un maudit écossais,⎟ chassé de son pays, |
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Vint changer tout en France,⎟ et gâta nos esprits. |
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L'espoir trompeur et vain,⎟ l'avarice au teint blême, |
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Sous l'abbé Terrasson⎟ calculant son système, |
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Répandaient à grands flots⎟ leurs papiers imposteurs, |
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Vidaient nos coffres-forts,⎟ et corrompaient nos Mœurs ; |
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Plus de goût, plus d'esprit :⎟ la sombre arithmétique |
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Succéda dans Paris⎟ à ton art poétique. |
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Le duc et le prélat,⎟ le guerrier, le docteur, |
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Lisaient pour tous écrits⎟ des billets au porteur. |
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On passa du Permesse⎟ au rivage du Gange, |
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Et le sacré vallon⎟ fut la place du change. |
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Le ciel nous envoya,⎟ dans ces temps corrompus, |
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Le sage et doux pasteur⎟ des brebis de Fréjus, |
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Économe sensé,⎟ renfermé dans lui-même, |
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Et qui n'affecta rien⎟ que le pouvoir suprême. |
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La France était blessée :⎟ il laissa ce grand corps |
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Reprendre un nouveau sang,⎟ raffermir ses ressorts, |
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Se rétablir lui-même⎟ en vivant de régime. |
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Mais si Fleury fut sage,⎟ il n'eut rien de sublime ; |
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Il fut loin d'imiter⎟ la grandeur des Colberts : |
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Il négligeait les arts,⎟ il aimait peu les vers. |
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Pardon si contre moi⎟ son ombre s'en irrite, |
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Mais il fut en secret⎟ jaloux de tout mérite. |
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Je l'ai vu refuser,⎟ poliment inhumain, |
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Une place à Racine,⎟ à Crébillon du pain. |
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Tout empira depuis.⎟ Deux partis fanatiques, |
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De la droite raison⎟ rivaux évangéliques, |
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Et des dons de l'esprit⎟ dévots persécuteurs, |
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S'acharnaient à l'envi⎟ sur les pauvres auteurs. |
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Du faubourg saint-Médard⎟ les dogues aboyèrent, |
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Et les renards d'Ignace⎟ avec eux se glissèrent. |
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J'ai vu ces factions,⎟ semblables aux brigands |
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Rassemblés dans un bois⎟ pour voler les passants ; |
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Et, combattant entre eux⎟ pour diviser leur proie, |
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De leur guerre intestine⎟ ils m'ont donné la joie. |
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J'ai vu l'un des partis⎟ de mon pays chassé, |
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Maudit comme les juifs,⎟ et comme eux dispersé ; |
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L'autre, plus méprisé,⎟ tombant dans la poussière |
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Avec Guyon, Fréron,⎟ Nonotte, et Sorinière. |
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Mais parmi ces faquins⎟ l'un sur l'autre expirants, |
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Au milieu des billets⎟ exigés des mourants, |
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Dans cet amas confus⎟ d'opprobre et de misère, |
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Qui distingue mon siècle⎟ et fait son caractère, |
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Quels chants pouvaient former⎟ les enfants des neuf sœurs ? |
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Sous un ciel orageux,⎟ dans ces temps destructeurs, |
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Des chantres de nos bois⎟ les voix sont étouffées : |
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Au siècle des Midas⎟ on ne voit point d'Orphées. |
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Tel qui dans l'art d'écrire⎟ eût pu te défier, |
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Va compter dix pour cent⎟ chez Rabot le banquier : |
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De dépit et de honte⎟ il a brisé sa lyre. |
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Ce temps est, réponds-tu,⎟ très-bon pour la satire. |
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Mais quoi ! Puis-je en mes vers,⎟ aiguisant un bon mot, |
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Affliger sans raison⎟ l'amour-propre d'un sot ; |
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Des Cotins de mon temps⎟ poursuivre la racaille, |
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Et railler un Coger⎟ dont tout Paris se raille ? |
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Non, ma muse m'appelle⎟ à de plus hauts emplois. |
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À chanter la vertu⎟ j'ai consacré ma voix. |
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Vainqueur des préjugés⎟ que l'imbécile encense, |
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J'ose aux persécuteurs⎟ prêcher la tolérance ; |
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Je dis au riche avare :⎟ « assiste l'indigent ; » |
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Au ministre des lois :⎟ « protége l'innocent ; » |
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Au docteur tonsuré :⎟ « sois humble et charitable, |
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Et garde-toi surtout⎟ de damner ton semblable. » |
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Malgré soixante hivers,⎟ escortés de seize ans, |
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Je fais au monde encore⎟ entendre mes accents. |
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Du fond de mes déserts,⎟ aux malheureux propice, |
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Pour Sirven opprimé⎟ je demande justice : |
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Je l'obtiendrai sans doute ;⎟ et cette même main, |
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Qui ranima la veuve⎟ et vengea l'orphelin, |
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Soutiendra jusqu'au bout⎟ la famille éplorée |
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Qu'un vil juge a proscrite,⎟ et non déshonorée. |
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Ainsi je fais trembler,⎟ dans mes derniers moments, |
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Et les pédants jaloux,⎟ et les petits tyrans. |
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J'ose agir sans rien craindre,⎟ ainsi que j'ose écrire. |
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Je fais le bien que j'aime,⎟ et voilà ma satire. |
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Je vous ai confondus,⎟ vils calomniateurs, |
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Détestables cagots,⎟ infâmes délateurs ; |
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Je vais mourir content.⎟ Le siècle qui doit naître |
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De vos traits empestés⎟ me vengera peut-être. |
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Oui, déjà Saint-Lambert,⎟ en bravant vos clameurs, |
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Sur ma tombe qui s'ouvre⎟ a répandu des fleurs ; |
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Aux sons harmonieux⎟ de son luth noble et tendre, |
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Mes mânes consolés⎟ chez les morts vont descendre. |
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Nous nous verrons, Boileau :⎟ tu me présenteras |
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Chapelain, Scudéri,⎟ Perrin, Pradon, Coras. |
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Je pourrais t'amener,⎟ enchaînés sur mes traces, |
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Nos Zoïles honteux,⎟ successeurs des Garasses. |
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Minos entre eux et moi⎟ va bientôt prononcer : |
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Des serpents d'Alecton⎟ nous les verrons fesser : |
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Mais je veux avec toi⎟ baiser dans l'élysée |
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La main qui nous peignit⎟ l'épouse de Thésée. |
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J'embrasserai Quinault,⎟ en dusses-tu crever ; |
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Et si ton goût sévère⎟ a pu désapprouver |
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Du brillant Torquato⎟ le séduisant ouvrage, |
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Entre Homère et Virgile⎟ il aura mon hommage. |
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Tandis que j'ai vécu,⎟ l'on m'a vu hautement |
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Aux badauds effarés⎟ dire mon sentiment ; |
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Je veux le dire encor⎟ dans ces royaumes sombres : |
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S'ils ont des préjugés,⎟ j'en guérirai les ombres. |
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À table avec Vendôme,⎟ et Chapelle, et Chaulieu, |
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M'enivrant du nectar⎟ qu'on boit en ce beau lieu, |
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Secondé de Ninon,⎟ dont je fus légataire, |
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J'adoucirai les traits⎟ de ton humeur austère. |
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Partons : dépêche-toi,⎟ curé de mon hameau, |
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Viens de ton eau bénite⎟ asperger mon caveau. |
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