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Boileau, correct auteur | de quelques bons écrits, |
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Zoïle de Quinault, | et flatteur de Louis, |
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Mais oracle du goût | dans cet art difficile |
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Où s'égayait Horace, | où travaillait Virgile, |
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Dans la cour du palais | je naquis ton voisin : |
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De ton siècle brillant | mes yeux virent la fin ; |
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Siècle de grands talents | bien plus que de lumière, |
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Dont Corneille, en bronchant, | sut ouvrir la carrière. |
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Je vis le jardinier | de ta maison d'Auteuil, |
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Qui chez toi, pour rimer, | planta le chèvre-feuil. |
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Chez ton neveu Dongois | je passai mon enfance ; |
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Bon bourgeois qui se crut | un homme d'importance. |
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Je veux t'écrire un mot | sur tes sots ennemis, |
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À l'hôtel Rambouillet | contre toi réunis, |
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Qui voulaient, pour loyer | de tes rimes sincères, |
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Couronné de lauriers | t'envoyer aux galères. |
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Ces petits beaux esprits | craignaient la vérité, |
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Et du sel de tes vers | la piquante âcreté. |
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Louis avait du goût, | Louis aimait la gloire : |
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Il voulut que ta muse | assurât sa mémoire ; |
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Et, satirique heureux, | par ton prince avoué, |
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Tu pus censurer tout, | pourvu qu'il fût loué. |
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Bientôt les courtisans, | ces singes de leur maître, |
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Surent tes vers par cœur, | et crurent s'y connaître. |
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On admira dans toi | jusqu'au style un peu dur |
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Dont tu défiguras | le vainqueur de Namur, |
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Et sur l'amour de Dieu | ta triste psalmodie, |
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Du haineux janséniste | en son temps applaudie ; |
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Et l'équivoque même, | enfant plus ténébreux, |
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D'un père sans vigueur | avorton malheureux. |
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Des muses dans ce temps, | au pied du trône assises, |
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On aimait les talents, | on passait les sottises. |
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Un maudit écossais, | chassé de son pays, |
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Vint changer tout en France, | et gâta nos esprits. |
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L'espoir trompeur et vain, | l'avarice au teint blême, |
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Sous l'abbé Terrasson | calculant son système, |
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Répandaient à grands flots | leurs papiers imposteurs, |
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Vidaient nos coffres-forts, | et corrompaient nos Mœurs ; |
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Plus de goût, plus d'esprit : | la sombre arithmétique |
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Succéda dans Paris | à ton art poétique. |
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Le duc et le prélat, | le guerrier, le docteur, |
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Lisaient pour tous écrits | des billets au porteur. |
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On passa du Permesse | au rivage du Gange, |
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Et le sacré vallon | fut la place du change. |
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Le ciel nous envoya, | dans ces temps corrompus, |
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Le sage et doux pasteur | des brebis de Fréjus, |
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Économe sensé, | renfermé dans lui-même, |
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Et qui n'affecta rien | que le pouvoir suprême. |
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La France était blessée : | il laissa ce grand corps |
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Reprendre un nouveau sang, | raffermir ses ressorts, |
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Se rétablir lui-même | en vivant de régime. |
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Mais si Fleury fut sage, | il n'eut rien de sublime ; |
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Il fut loin d'imiter | la grandeur des Colberts : |
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Il négligeait les arts, | il aimait peu les vers. |
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Pardon si contre moi | son ombre s'en irrite, |
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Mais il fut en secret | jaloux de tout mérite. |
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Je l'ai vu refuser, | poliment inhumain, |
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Une place à Racine, | à Crébillon du pain. |
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Tout empira depuis. | Deux partis fanatiques, |
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De la droite raison | rivaux évangéliques, |
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Et des dons de l'esprit | dévots persécuteurs, |
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S'acharnaient à l'envi | sur les pauvres auteurs. |
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Du faubourg saint-Médard | les dogues aboyèrent, |
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Et les renards d'Ignace | avec eux se glissèrent. |
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J'ai vu ces factions, | semblables aux brigands |
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Rassemblés dans un bois | pour voler les passants ; |
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Et, combattant entre eux | pour diviser leur proie, |
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De leur guerre intestine | ils m'ont donné la joie. |
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J'ai vu l'un des partis | de mon pays chassé, |
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Maudit comme les juifs, | et comme eux dispersé ; |
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L'autre, plus méprisé, | tombant dans la poussière |
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Avec Guyon, Fréron, | Nonotte, et Sorinière. |
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Mais parmi ces faquins | l'un sur l'autre expirants, |
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Au milieu des billets | exigés des mourants, |
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Dans cet amas confus | d'opprobre et de misère, |
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Qui distingue mon siècle | et fait son caractère, |
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Quels chants pouvaient former | les enfants des neuf sœurs ? |
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Sous un ciel orageux, | dans ces temps destructeurs, |
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Des chantres de nos bois | les voix sont étouffées : |
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Au siècle des Midas | on ne voit point d'Orphées. |
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Tel qui dans l'art d'écrire | eût pu te défier, |
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Va compter dix pour cent | chez Rabot le banquier : |
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De dépit et de honte | il a brisé sa lyre. |
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Ce temps est, réponds-tu, | très-bon pour la satire. |
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Mais quoi ! Puis-je en mes vers, | aiguisant un bon mot, |
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Affliger sans raison | l'amour-propre d'un sot ; |
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Des Cotins de mon temps | poursuivre la racaille, |
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Et railler un Coger | dont tout Paris se raille ? |
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Non, ma muse m'appelle | à de plus hauts emplois. |
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À chanter la vertu | j'ai consacré ma voix. |
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Vainqueur des préjugés | que l'imbécile encense, |
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J'ose aux persécuteurs | prêcher la tolérance ; |
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Je dis au riche avare : | « assiste l'indigent ; » |
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Au ministre des lois : | « protége l'innocent ; » |
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Au docteur tonsuré : | « sois humble et charitable, |
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Et garde-toi surtout | de damner ton semblable. » |
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Malgré soixante hivers, | escortés de seize ans, |
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Je fais au monde encore | entendre mes accents. |
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Du fond de mes déserts, | aux malheureux propice, |
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Pour Sirven opprimé | je demande justice : |
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Je l'obtiendrai sans doute ; | et cette même main, |
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Qui ranima la veuve | et vengea l'orphelin, |
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Soutiendra jusqu'au bout | la famille éplorée |
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Qu'un vil juge a proscrite, | et non déshonorée. |
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Ainsi je fais trembler, | dans mes derniers moments, |
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Et les pédants jaloux, | et les petits tyrans. |
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J'ose agir sans rien craindre, | ainsi que j'ose écrire. |
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Je fais le bien que j'aime, | et voilà ma satire. |
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b |
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Je vous ai confondus, | vils calomniateurs, |
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Détestables cagots, | infâmes délateurs ; |
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Je vais mourir content. | Le siècle qui doit naître |
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De vos traits empestés | me vengera peut-être. |
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Oui, déjà Saint-Lambert, | en bravant vos clameurs, |
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Sur ma tombe qui s'ouvre | a répandu des fleurs ; |
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Aux sons harmonieux | de son luth noble et tendre, |
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Mes mânes consolés | chez les morts vont descendre. |
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Nous nous verrons, Boileau : | tu me présenteras |
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Chapelain, Scudéri, | Perrin, Pradon, Coras. |
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Je pourrais t'amener, | enchaînés sur mes traces, |
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Nos Zoïles honteux, | successeurs des Garasses. |
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Minos entre eux et moi | va bientôt prononcer : |
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Des serpents d'Alecton | nous les verrons fesser : |
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Mais je veux avec toi | baiser dans l'élysée |
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La main qui nous peignit | l'épouse de Thésée. |
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J'embrasserai Quinault, | en dusses-tu crever ; |
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Et si ton goût sévère | a pu désapprouver |
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Du brillant Torquato | le séduisant ouvrage, |
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Entre Homère et Virgile | il aura mon hommage. |
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Tandis que j'ai vécu, | l'on m'a vu hautement |
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Aux badauds effarés | dire mon sentiment ; |
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Je veux le dire encor | dans ces royaumes sombres : |
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S'ils ont des préjugés, | j'en guérirai les ombres. |
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b |
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À table avec Vendôme, | et Chapelle, et Chaulieu, |
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M'enivrant du nectar | qu'on boit en ce beau lieu, |
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Secondé de Ninon, | dont je fus légataire, |
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J'adoucirai les traits | de ton humeur austère. |
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Partons : dépêche-toi, | curé de mon hameau, |
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a |
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Viens de ton eau bénite | asperger mon caveau. |
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