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Auguste fille⎟ et mère de héros, |
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Vous ranimez⎟ ma voix faible et cassée, |
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Et vous voulez⎟ que ma muse lassée |
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Comme Louis⎟ ignore le repos. |
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D'un crayon vrai⎟ vous m'ordonnez de peindre |
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Son cœur modeste⎟ et ses brillants exploits, |
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Et Cumberland,⎟ que l'on a vu deux fois |
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Chercher ce roi,⎟ l'admirer, et le craindre. |
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Mais des bons vers⎟ l'heureux temps est passé ; |
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L'art des combats⎟ est l'art où l'on excelle. |
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Notre Alexandre⎟ en vain cherche un Apelle : |
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b |
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Louis s'élève,⎟ et le siècle est baissé. |
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De Fontenoy⎟ le nom plein d'harmonie |
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Pouvait au moins⎟ seconder le génie. |
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Boileau pâlit⎟ au seul nom de Voërden. |
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Que dirait-il⎟ si, non loin d'Helderen, |
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Il eût fallu⎟ suivre entre les deux Nèthes |
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Bathiani,⎟ si savant en retraites ; |
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Avec D'estrée⎟ à Rosmal s'avancer ? |
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La gloire parle,⎟ et Louis me réveille ; |
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Le nom du roi⎟ charme toujours l'oreille ; |
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b |
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Mais que Lawfelt⎟ est rude à prononcer ! |
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Et quel besoin⎟ de nos panégyriques, |
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Discours en vers,⎟ épîtres héroïques, |
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Enregistrés,⎟ visés par Crébillon, |
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Signés Marville,⎟ et jamais Apollon ? |
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De votre fils⎟ je connais l'indulgence ; |
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Il recevra⎟ sans courroux mon encens ; |
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Car la bonté,⎟ la sœur de la vaillance, |
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De vos aïeux⎟ passa dans vos enfants. |
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Mais tout lecteur⎟ n'est pas si débonnaire ; |
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Et si j'avais,⎟ peut-être téméraire, |
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Représenté⎟ vos fiers carabiniers |
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Donnant l'exemple⎟ aux plus braves guerriers |
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Si je peignais⎟ ce soutien de nos armes, |
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Ce petit-fils,⎟ ce rival de Condé ; |
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b |
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Du dieu des vers⎟ si j'étais secondé, |
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b |
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Comme il le fut⎟ par le dieu des alarmes, |
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Plus d'un censeur,⎟ encore avec dépit, |
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M'accuserait⎟ d'en avoir trop peu dit. |
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a |
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Très-peu de gré,⎟ mille traits de satire, |
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a |
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Sont le loyer⎟ de quiconque ose écrire : |
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a |
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Mais pour le prince⎟ il faut savoir souffrir ; |
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a |
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Il est partout⎟ des risques à courir ; |
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a |
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Et la censure,⎟ avec plus d'injustice, |
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a |
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Va tous les jours⎟ acharner sa malice |
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a |
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Sur des héros⎟ dont la fidélité |
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a |
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L'a mieux servi⎟ que je ne l'ai chanté. |
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a |
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Allons, parlez,⎟ ma noble académie : |
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Sur vos lauriers⎟ êtes-vous endormie ? |
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a |
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Représentez⎟ ce conquérant humain |
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a |
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Offrant la paix,⎟ le tonnerre à la main. |
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a |
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Ne louez point,⎟ auteurs, rendez justice ; |
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a |
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Et, comparant⎟ aux siècles reculés |
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b |
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Le siècle heureux,⎟ les jours dont vous parlez, |
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b |
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Lisez César,⎟ vous connaîtrez Maurice. |
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a |
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Si de l'état⎟ vous aimez les vengeurs, |
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a |
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Si la patrie⎟ est vivante en vos cœurs, |
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a |
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Voyez ce chef⎟ dont l'active prudence |
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a |
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Venge à la fois⎟ Gênes, Parme, et la France. |
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Chantez Belle-Isle ;⎟ élevez dans vos vers |
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a |
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Un monument⎟ au généreux Boufflers ; |
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Il est du sang⎟ qui fut l'appui du trône : |
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Il eût pu l'être ;⎟ et la faux du trépas |
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Tranche ses jours,⎟ échappés à Bellone, |
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a |
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Au sein des murs⎟ délivrés par son bras. |
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b |
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Mais quelle voix⎟ assez forte, assez tendre, |
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a |
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Saura gémir⎟ sur l'honorable cendre |
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De ces héros⎟ que Mars priva du jour, |
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a |
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Aux yeux d'un roi,⎟ leur père et leur amour ? |
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a |
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Ô vous surtout,⎟ infortuné Bavière, |
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a |
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Jeune Froulay,⎟ si digne de nos pleurs, |
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Qui chantera⎟ votre vertu guerrière ? |
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a |
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Sur vos tombeaux⎟ qui répandra des fleurs ? |
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Anges des cieux,⎟ puissances immortelles, |
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a |
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Qui présidez⎟ à nos jours passagers, |
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b |
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Sauvez Lautrec⎟ au milieu des dangers : |
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b |
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Mettez Ségur⎟ à l'ombre de vos ailes ; |
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Déjà Rocoux⎟ vit déchirer son flanc. |
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Ayez pitié⎟ de cet âge si tendre ; |
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Ne versez pas⎟ le reste de ce sang |
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Que pour Louis⎟ il brûle de répandre. |
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De cent guerriers⎟ couronnez les beaux jours : |
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Ne frappez pas⎟ Bonac et d'Aubeterre, |
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Plus accablés⎟ sous de cruels secours |
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Que sous les coups⎟ des foudres de la guerre. |
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b |
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Mais, me dit-on,⎟ faut-il à tout propos |
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a |
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Donner en vers⎟ des listes de héros ? |
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Sachez qu'en vain⎟ l'amour de la patrie |
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Dicte vos vers⎟ au vrai seul consacrés : |
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On flatte peu⎟ ceux qu'on a célébrés ; |
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b |
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On déplaît fort⎟ à tous ceux qu'on oublie. |
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Ainsi toujours⎟ le danger suit mes pas ; |
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Il faut livrer⎟ presque autant de combats |
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Qu'en a causé⎟ sur l'onde et sur la terre |
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Cette balance⎟ utile à l'Angleterre. |
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Cessez, cessez,⎟ digne sang De Bourbon, |
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De ranimer⎟ mon timide Apollon, |
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Et laissez-moi⎟ tout entier à l'histoire ; |
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C'est là qu'on peut,⎟ sans génie et sans art, |
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Suivre Louis⎟ de l'Escaut jusqu'au Jart. |
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b |
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Je dirai tout,⎟ car tout est à sa gloire. |
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a |
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Il fait la mienne,⎟ et je me garde bien |
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De ressembler⎟ à ce grand satirique, |
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b |
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De son héros⎟ discret historien, |
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Qui, pour écrire⎟ un beau panégyrique, |
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b |
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Fut bien payé,⎟ mais qui n'écrivit rien. |
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a |