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Non, il n'est point ingrat ; | c'est moi qui suis injuste ; |
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Il fait des vers, il m'aime ; | et ce héros auguste, |
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En inspirant l'amour, | en répandant l'effroi, |
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Caresse encor sa muse, | et badine avec moi. |
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Du bouclier de Mars | il s'est fait un pupitre ; |
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De sa main triomphante | il me trace une épître, |
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Une épître où son cœur | a paru tout entier. |
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J'y vois le bel esprit, | et l'homme, et le guerrier. |
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b |
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C'est le vrai coloris | de son âme intrépide. |
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Son style, ainsi que lui, | brillant, mâle, et rapide, |
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Sans languir un moment, | ressemble à ses exploits. |
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Il dit tout en deux mots, | et fait tout en deux mois. |
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Ô ciel ! Veillez sur lui, | si vous aimez la terre : |
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Écartez loin de lui | les foudres de la guerre ; |
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Mais écartez surtout | les poignards des dévots. |
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Que le fou Loyola | défende à ses suppôts |
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D'imiter saintement, | dans les champs germaniques, |
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Des Châtels, des Cléments, | les forfaits catholiques. |
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Je connais trop l'église | et ses saintes fureurs. |
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Je ne crains point les rois, | je crains les Directeurs ; |
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b |
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Je crains le front tondu | d'un cuistre à robe noire, |
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Qui, du vieux testament | lisant du nez l'histoire, |
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D'Aod et de Judith | admirant les desseins, |
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Prêche le parricide, | et fait des assassins. |
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Il sait d'un fanatique | enhardir la faiblesse. |
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Un sot à deux genoux, | qui marmotte à confesse |
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La liste des péchés | dont il veut le pardon, |
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Instrument dangereux | dans les mains d'un fripon, |
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Croit tout, est prêt à tout ; | et sa main frénétique |
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Respecte rarement | un héros hérétique. |
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