VAINCUE |
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Le couchant est semblable⎟ à la mort d’un poète… |
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Ah ! pesanteur des ans⎟ et des songes vécus ! |
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Ici, je goûte en paix⎟ l’heure de la défaite, |
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Car le soir pitoyable⎟ est l’ami des vaincus. |
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Mes vers n’ont pas atteint⎟ à la calme excellence, |
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Je l’ai compris, et nul⎟ ne les lira jamais… |
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Il me reste la lune⎟ et le proche silence, |
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Et les lys, et surtout⎟ la femme que j’aimais… |
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Mes mains gardent l’odeur⎟ des belles chevelures. |
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Que l’on m’enterre avec⎟ mes souvenirs, ainsi |
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Qu’on enterrait avec⎟ les reines leurs parures… |
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J’emporterai là-bas⎟ ma joie et mon souci… |
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Isis, j’ai préparé⎟ la barque funéraire |
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Que l’on remplit de fleurs,⎟ d’épices et de nard, |
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Et dont la voile flotte⎟ en des plis de suaire… |
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Les rituels rameurs⎟ sont prêts… Il se fait tard… |
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Sous la protection⎟ auguste de tes ailes, |
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O Déesse ! j’irai⎟ vers les prés sans avril… |
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Je partirai, parmi⎟ les odes fraternelles, |
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Sur un fleuve plus large⎟ et plus noir que le Nil. |
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Et que mon cœur soit lourd⎟ dans ta juste balance, |
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Lorsque j’arriverai⎟ près du trône fatal |
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Où le silence noir⎟ est plein de vigilance |
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Et que servent les Dieux⎟ à têtes de chacal. |
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Isis, fais-moi rejoindre,⎟ au fond des plaines nues, |
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Les poètes obscurs⎟ qui savent les affronts |
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Et qui passent, chantant⎟ leurs strophes inconnues |
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Dans le soir éternel⎟ qui pèse sur leurs fronts… |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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