VAINCUE |
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Le couchant est semblable | à la mort d’un poète… |
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Ah ! pesanteur des ans | et des songes vécus ! |
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Ici, je goûte en paix | l’heure de la défaite, |
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Car le soir pitoyable | est l’ami des vaincus. |
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Mes vers n’ont pas atteint | à la calme excellence, |
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Je l’ai compris, et nul | ne les lira jamais… |
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Il me reste la lune | et le proche silence, |
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Et les lys, et surtout | la femme que j’aimais… |
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Du moins, j’aurai connu | la splendeur sans limite |
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De la couleur, de la | ligne, de la senteur… |
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J’aurai vécu ma vie | ainsi que l’on récite |
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Un poème, avec art | et tendresse et lenteur. |
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Mes mains gardent l’odeur | des belles chevelures. |
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Que l’on m’enterre avec | mes souvenirs, ainsi |
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Qu’on enterrait avec | les reines leurs parures… |
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J’emporterai là-bas | ma joie et mon souci… |
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Isis, j’ai préparé | la barque funéraire |
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Que l’on remplit de fleurs, | d’épices et de nard, |
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Et dont la voile flotte | en des plis de suaire… |
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Les rituels rameurs | sont prêts… Il se fait tard… |
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Sous la protection | auguste de tes ailes, |
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O Déesse ! j’irai | vers les prés sans avril… |
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Je partirai, parmi | les odes fraternelles, |
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Sur un fleuve plus large | et plus noir que le Nil. |
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Et que mon cœur soit lourd | dans ta juste balance, |
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Lorsque j’arriverai | près du trône fatal |
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Où le silence noir | est plein de vigilance |
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Et que servent les Dieux | à têtes de chacal. |
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Isis, fais-moi rejoindre, | au fond des plaines nues, |
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Les poètes obscurs | qui savent les affronts |
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Et qui passent, chantant | leurs strophes inconnues |
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Dans le soir éternel | qui pèse sur leurs fronts… |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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