| MENSONGE DU SOIR… |
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Or, par un soir pareil, | je crus être poète… |
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J'avais rêvé, dans le | silence trop exquis, |
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De soleils possédés | et de lauriers conquis… |
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Et ma vie est semblable | aux lendemains de fête. |
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Tout me fait mal, l'été, | le rayon d'un fanal |
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Rouge sur l'eau nocturne, | et le rythme des rames, |
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Les rosiers d'un jardin | et les cheveux des femmes |
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Et leur regard, tout me | fait mal, tout me fait mal. |
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Venez à moi, mes deux | amours, mes bien-aimées… |
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Je vous entourerai | de vos anciens décors, |
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Je vous rendrai vos fleurs, | vos gemmes et vos ors, |
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Et je rallumerai | vos torches consumées. |
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Vous fûtes ma splendeur | et ma gloire et mon chant, |
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Toi, Loreley, clair de | lune, rire d'opale. |
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Et toi dont la présence | est calme et vespérale, |
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Et l'amour plus pensif | que le soleil couchant. |
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O vous que mes désirs | et mes pleurs ont parées, |
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Toi que j'aimais hier, | toi que j'aime aujourd'hui. |
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Allons vers les palais | d'où les reines ont fui, |
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Et vers les faibles mers | qui n'ont point de marées. |
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Le dernier frisson d'or | s'est tu dans les guêpiers… |
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Toi, pâle comme Atthis, | et toi, ceinte de roses |
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Comme Dika, marchons | sur les routes moroses |
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Qui n'ont point su garder | l'empreinte de nos pieds. |
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Le présent despotique | est comme un maître rude |
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Qui tourmente l'esclave | au sommeil harassé… |
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Mes chères, descendons | la pente du passé |
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En sentant que le soir | est plein de lassitude. |
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Je songe à la fatigue, | à l'ennui des retours |
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Qui suivent les départs | vers les terres charmantes… |
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Allons ainsi jusqu'au | futur, ô mes amantes ! |
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Sachant que nous avons | vécu nos plus beaux jours. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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