| À LA FLORENTINE |
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Entre tes seins blêmit une perle bizarre. |
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Tu rêves, et ta main curieuse s’égare |
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Sur les algues de soie et les fleurs de satin. |
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J’aime, comme un péril, ton sourire latin, |
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Tes prunelles de ruse où l’ombre se consume |
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Et ton col sinueux de page florentin. |
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Tes yeux sont verts et gris comme le crépuscule. |
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Insidieusement ton rire dissimule |
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La haine délicate et le subtil courroux. |
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Tes cheveux ont les bruns ardents des rosiers roux |
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Et ta robe au tissu mélodieux ondule |
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Ainsi qu’une eau perfide où chantent les remous. |
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Les pieuvres du printemps guettent les solitudes ; |
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Le musical avril prépare ses préludes ; |
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Le gouffre des matins et l’abîme des soirs |
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S’entr’ouvrent ; les désirs, pareils aux désespoirs, |
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M’entraînent vers les sanglotantes lassitudes |
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Que la perversité parsème d’iris noirs. |
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