| MORTS INQUIETS |
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L’éclat de la fanfare | et l’orgueil des cymbales, |
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Réveillant les échos, | se prolongent là-bas, |
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Et, sous l’herbe sans fleurs | des fosses martiales, |
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Les guerriers assoupis | rêvent d’anciens combats. |
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Ils ne s’enivrent point | des moiteurs de la terre |
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Tiède de baisers las | et de souffles enfuis… |
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Seuls, ils ne goûtent point | l’enveloppant mystère, |
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La paix et le parfum | des immuables nuits. |
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Car leur sépulcre est plein | de cris et de fumée |
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Et, devant leurs yeux clos | en de pâles torpeurs, |
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Passe la vision | de la plaine embrumée |
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D’haleines, de poussière | et de rouges vapeurs. |
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Ils attendent, tout prêts | à se lever encore, |
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Les premières lueurs, | le clairon du réveil, |
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Le lourd piétinement | des chevaux à l’aurore, |
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Les chansons du départ… | et la marche au soleil ! |
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Que le ciel triomphal | du couchant leur rappelle |
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Les vieux champs de bataille | et de gloire, en versant |
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L’écarlate sinistre | et la pourpre cruelle |
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De ses reflets, pareils | aux larges flots de sang ! |
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Que le vent, aux clameurs | de victoire et de rage, |
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Le vent qui dispersait | la cendre des foyers, |
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Mêle à leur tombe ardente, | avec un bruit d’orage, |
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Le superbe frisson | des drapeaux déployés ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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